HISTÓRIAS DA GUERRA COLONIAL

MANUEL CARVALHO

ENCONTRO COM O JOÃO DE MELO

NOITE DE SENTINELA - Cabrões ! - Com um piparote bem medido, Américo espalmou o mosquito contra o pescoço. - Já não me lixas mais. Sentia-se chegar ao limite da resistência, os tornozelos e os nós dos dedos dolorosamente inchados de tanta ferroada. Prestes a desatar aos berros. Ao redor do aquartelamento, à volta dos postes de iluminação, os mosquitos saíam da noite em hordas cerradas. "Maldita terra, malditos mosquitos. Não bastava este calor de morrer." Pousou a G-3 no parapeito do posto de vigia e pôs-se a espiar o negrume. Múltiplos ruidos, indestrincáveis, de todos os timbres, elevavam-se para além do anel de luz das lâmpadas da periferia do aquartelamento. Era um bramar soturno, hostil, prenhe de suspeições. Por instantes esqueceu-se dos mosquitos, percorrido por um arrepio. Mas o ressonar dos dois camaradas de posto, mesmo a seus pés, serenou-o. "Se estivesse sozinho morria de cagaço." Olhou o relógio de pulso. Os ponteiros fosforescentes indicavam as três horas da madrugada. Dentro de três quartos de hora despertaria o Mendes para o render. Seria a sua vez de ferrar o galho, se fosse capaz. Apetecia-lhe fumar um cigarro mas a imagem ameaçadora do capitão sobrepôs-se ao desejo. Não lhe apetecia mesmo nada apanhar uma porrada e ir parar ao Leste, que era bem pior do que o Norte, segundo diziam. "- Sentinela, éh sentinela !" Emaranhado nos seus pensamentos, levou tempo a recompor-se. - Estavas a dormir, logo na primeira noite ? Pela voz, reconheceu o furriel Neves. - Aqui no poleiro, não dá o sono a ninguém, meu furriel. - Podia passar por aqui um regimento de turras que não davas por nada. Vamos lá a ver se abres mais os olhos. Américo sentiu os passos do furriel perderem-se na noite. Enervado, tornou a olhar o relógio. Estava na hora. Até já passavam cinco minutos. - Acorda, Mendes, está na hora. O camarada soergueu-se da enxerga, estremunhado. - Já ? Não me estás a tramar ? - Vá, levanta-te. Não acordes o Fernandes. - Logo agora que estava a sonhar com uma miúda muito boa lá da terra. Tens um cigarro ? - Olha o capitão. - O capitão que vá bardamerda. Dá cá o cigarro. O clarão do fósforo iluminou dois rostos terrosos. Depois ficou a ponta vermelha do cigarro a fazer arabescos na noite. - Não te deitas ? - Não tenho sono. Fico contigo um bocado. - Saudades ? Deixa lá que qualquer dia já chega o correio. Falavam em surdina, para não acordar o Fernandes. Os mosquitos tinham acalmado e para além dos morros começava a assomar o palor da madrugada. - Sabias que o meu filho fez ontem um ano ? - disse Américo, com tremuras na voz. - É verdade, fez ontem um ano que ele nasceu em França. - Tu estavas na França, não é ? Que maluqueira foi essa de voltares para fazer a tropa ? - Sei lá ! Comecei a pensar que nunca mais poderia regressar a Portugal, que o meu filho nunca poderia conhecer os avós. A mulher também se sentia triste sem a família. Resolvemos regressar. Mas quando acabar esta merda, volto para a França. - Dizes bem, esta merda. Subitamente, um estampido acordou a noite. - Ouviste ? - Foi no posto 3. Soou outro tiro, logo seguido duma rajada. O aquartelamento encheu-se de sobressalto : luzes, vozes alteradas, correrias, o latir do Fantasma. - Será um ataque ? aventou Américo de dedos crispados na G-3. O Fernandes despertara. - O que é que a gente vai fazer ?- balbuciou. A pergunta fê-los sentir como galinhas aprisionadas. - Terá morrido alguém ? - E nós aqui sem saber de nada. - Que porra de situação. - Calma - aconselhou Mendes. - Não me parece coisa grave. - Sentinela ! - gritaram lá de baixo. - Quem está aí ? - perguntaram em coro. - É o furriel Meneses. Estejam tranquilos que ainda não é desta que vão morrer. Foi o parvo do Costa que julgou ter ouvido um ruído estranho e desatou às rajadas como um maricas. Algum javali. - Que cagaço, meu furriel ! - Américo soltou uma risada nervosa. - Já pensávamos que os turras tinham atacado. - Ponham-se mas é a pau com os ataques dos mosquitos. - Que susto aquele gajo nos pregou - desabafou o Fernandes. - Ia-me borrando todo. - O furriel disse que eram os javalis mas podiam muito bem ter sido os turras. - Nunca se sabe. - Afinal, quem é que está de sentinela ? Eu ou vocês ? - galhofou o Mendes. A parada enchia-se de vida com as primeiras pinceladas da manhã. O segundo pelotão vair sair para a mata - suspirou o Fernandes. - Já é de dia. - Graças a Deus - benzeu-se o Américo, olhos postos na luminosidade que acobreava o dorso dos morros. CHEGADA DO CORREIO - João Moreira. — Pronto! — Carlos Afonso. — Estou aqui. Empoleirado numa mesa do refeitório,qual deus louco, o cabo-cripto Ruivo semeia, às mãos-cheias, a alegria e a tristeza, as lágrimas e os risos. — Pedro Antunes. — Eu... - José Fernandes. — Dá cá. Mãos nervosas como gadanhas. Dedos hirtos que se engalfinham nas cartas e aerogramas. O Ruivo era o tipo mais importante da Companhia. Ou, pelo menos, assim o cria. Na verdade era ele que estava incumbido da distribuição do correio que o avião trazia duas vezes por semana de S.Salvador, juntamente com os frescos. O avião chegava geralmente por volta das onze horas da manhã e razava duas ou três vezes o aquartelamento, com as goelas abertas, a dar tempo que se montasse a segurança à pista. Enquanto o furriel vagomestre Máximo procedia à conferência da carne e do peixe, o Ruivo recebia das mãos do piloto o saco do correio. Aquele saco era um coração gigantesco, palpitante, poderoso. O principal sustentáculo da Companhia. Mais do que as G-3 e a cerveja, as metralhadoras e os cigarros, os morteiros e as negras da Sanzala. — Hoje pesa - dizia invariavelmente o piloto. — Deve vir cheio de cornos - gracejava por sua vez o Ruivo. Concluida a transacção do correio e dos frescos, a D.O. começava a deslizar pela pista e dentro em pouco não era mais do que um mosquito zumbidor rumo a S.Salvador. O pessoal da segurança saía do capim e saltava lesto para o unimog que arrancava de prego a fundo para o caldeirão ao rubro do aquartelamento. — Américo Pereira. — Aqui. - Carlos Marecos. — Viva! Restam três cartas. As unhas cravam-se nas palmas das mãos. Os rostos contorcem-se em esgares doloridos. O Ruivo passeia um sorriso displicente por aquele mar de olhos esgrouviados e acaricia o magro monte de correspondência que resta com artifícios de amante sabido. — Despacha-te... pá! - Calminha..., tens tempo de saber que o teu filho já chama pai a outro. - Vai gozar com a tua avó. O litúrgico deu lugar ao burlesco. Ruivo procura escamotear o tempo, prolongar o seu reinado. - Daqui a nada tás a apanhar um borracho nos óculos. Atingido o ponto crítico de ruptura.É perigoso ir mais além. - José Mendonça. — Até que enfim. - Pedro Moreira. - Uf...! — Manuel Augusto. — Mas... não há mais nada...? — pergunta uma voz incrédula. - Nada mais. Começa a procurar outra que essa já te pôs os cornos. Há rostos lívidos de angústia, sorrisos rasgados de orelha a orelhas, dorsos quebrados de solidão, olhos refulgentes de alegria. “Sou o tipo mais importante da Companhia” — conclui, mais uma vez, o Ruivo. NOITE DE CONSOADA Pouco passava das dez horas da noite e na caserna do 1o pelotão já se bebera até chegar como o dedo. O Fernandes sacou do realejo e largou a tocar modinhas do Minho. Todos se puseram a dançar, os dorsos nús cheios de reflexos acobreados. - Puxa pela garganta, Fernandes. Mostra a esta malta quem são os nortenhos - gritou o Pacaça. Levou uma cerveja à boca e a maçã-de-adão começou a subir e a descer no pescoço de touro. - Cinco segundos, hem! Quem é capaz de fazer este tempo? Alguém tem peneiras? - desafiou ao redor, de olhos envinagrados. Mas ninguém lhe ligou. Dançava-se e bebia-se por entre guinchos ululantes. O odor dos corpos suados misturava-se com o cheiro azedo da cerveja entornada. O Pacaça agarrou outra cerveja e recomeçou a sua corrida contra o tempo: um.. . dois. . . três... quatro segundos. Ufano, os olhos negros incendiados, desafiava a malta. - Hei-de chegar aos três segundos ainda esta noite - taramelava, numa dança de ébrio. O Barão começou a cantar: «Estou farto deles» E o pelotão acompanhou-o em coro: «Da chicalhada, Esses pançudos, Que não fazem nada». Américo segurou Mendes por um pulso. - Quero-te mostrar uma coisa - ciciou-lhe ao ouvido. Nos olhos já lhe bailavam meia dúzia de Sagres. - Anda daí. A malta continuava a cantar: «Vai prá mata Ó meu malandro. Por tua causa É qu’eu aqui ando». Mendes, acabou de beber a cerveja e deixou-se conduzir. Américo tirou a mala de debaixo da cama e abriu-a. - Olha! Tá lindo, não tá? Mendes segurou a fotografia. O rosto traquinas do filho do Américo fê-lo engolir em seco. - Tá lindo, não tá? - insistia a voz cheia de lágrimas do Américo. «Abre a cantina, Ó cantineiro, Anda co’a malta Caga no Primeiro». - Quando penso que hoje é noite de consoada! - - soluçava o Américo. O Fernandes estava fantástico nessa noite, quase fazia o realejo falar. Os corpos contorciam-se, alucinados, ululantes. O Barão saltou para cima duma cama: - Meus senhores, vamos beber em honra da malta que está nos postos de sentinela esta noite. Foi então que uma ideia genial chispou naquele mar de álcool. - E se lhes fossemos levar uma pinga? - juntou uma voz. Como por magia uma garrafa de bagaço nasceu das mãos do Pacaça. - Em frente, marche! - comandou o Barão. À aproximação daquele mar proceloso, as sentinelas gritavam, alarmadas: - Quem vem lá? - É o pai Natal que te trás um presente - respondia-lhe o pelotão. E sem tempo para uma resposta, a garrafa de bagaço começava a gorgolejar garganta abaixo dos felizes contemplados. MARIA O Pacaça esqueceu-se que era um grande bebedor. Já nem mesmo uma boa partida de lerpa o fazia esquecer a imensidão exasperante dos dias. — É um caso perdido - comentava, descoroçado o Barão. — Eu que tinha tantas esperanças neste rapaz! O Pacaça sorria, o carão inundado por um fogaréu que lhe crescia nas entranhas. Impreterivelmente todas as noites, antes de se escapulir do quartel para a cubata de Maria, passava pela cozinha buscar os restos do jantar. — Lá vem o rapa-tachos - galhofavam os cozinheiros. Quando havia faltas, chegava ao ponto de repartir com a rapariga a sua ração. Estirado no catre, qual ritual, gostava de vê-la comer, silenciosa, cheia de olhares idólatras. No final, olhos semi-cerrados, o rosto crispado de desejo, chamava-a: — Anda cá. Naquela noite estranhou-a. Não lhe achou o ardor habitual. O olhar turvou-se-lhe ciumento. — O que tens? — Nada - respondeu Maria, abraçando-o. O Pacaça repeliu-a com brutalidade. — O que tens? - repetiu, sondando-lhe os olhos baixos. — Tenho um filho na barriga - anunciou, com simplicidade, Maria. — Um filho!? - gritou Pacaça, sentando-se de repelão no catre. — Meu!? Apanhou as calças e vestiu-as atabalhoadamente. Sentia o estômago às reviravoltas como quando estava com a ressaca. Maria continuava sentada na beira do catre, esfíngica estátua de ébano. O Pacaça calçou as botas e pegou na camisa. — Um filho!? Velou noite fora. “Um filho!?”. Era algo de insólito que se incrustara subrepticiamente no seu mundo simples e que, à traição, o socara no estômago, como um copo de bagaço em jejum. Ouvia o ressonar dos camaradas. A lua ocupou, gorda e enfarinhada, o rectângulo da janela, pincelando a oca a caserna. Depois, tranquilamente, desapareceu. “Que diabo posso fazer? Levar o garoto comigo? Abandoná-lo?” A esta última alternativa. o coração confrangeu-se-lhe. Na sanzala, em todas as sanzalas por onde passava, as crianças mulatas constrangiam-no. — Éh filho duma lata de conserva! — Éh café com leite! Nunca deixara de repreender os camaradas, quando estes troçavam dos garotos. Certa vez ia jogando à porrada com o Barão. Não tinha estômago para ouvir aquelas coisas. “Iria o seu filho ser um dia alvo de troças idênticas?” Sentia-se acalorado. Com os pés. atirou o lençol para o fundo da cama, indiferente aos mosquitos. “E se ficasse em Angola?” Arrepiou-se e cobriu-se de novo com o lençol. Na sanzala, os galos lá cantavam. Em breve despontaria a alba. Passou ao de leve pelo sono. Um sono prenhe de pesadelos e de reviravoltas na cama. A uma reviravolta maior a despertina regressou. Contou os meses pelos dedos. “No fim da comissão já o miúdo teria um ano. Já lhe chamaria pai.” A ideia de ficar, qual monstro libidinoso, enroscou-se-lhe no cérebro. “E por que não? Já ouvira dizer que davam terras lá para o sul. Não tinha medo ao trabalho. Afinal, se regressasse, não teria também que ir cavar o seu pão na Alemanha ou na França? Pelo menos em Angola compreendia as pessoas, falava-se língua de gente. Por que não? Ficar com a criança, com Maria”. O Pacaça sorriu e fechou os olhos, apaziguado. Não tardou a adormecer. Pela janela já escorria uma claridade diáfana. FANTASMA O Américo pensava no filho, que no próximo domingo fazia dois anos, quando a explosão o atirou ao ar. Caiu de costas na cama fofa do capim. Por um bom lapso de tempo não conseguiu raciocinar, os ouvidos numa zoada tremenda. Gradualmente, foi recuperando a lucidez. «Meu Deus! O que teria sido? Meus Deus, meu Deus, devo estar ferido. Será grave?» Vozes alvoroçadas subiam ao redor. «Meu filho, nunca mais te torno a ver». Após mais uns minutos de imobilidade, apercebeu-se que não sentia dores. Ousou mexer um pé, depois o outro, as mãos, o pescoço, o suor a cegá-lo. Sentou-se. «Meu Deus, estou vivo». Pôs-se de pé. A zoada nos ouvidos parou. Finalmente, compreendeu que não estava ferido. Na picada sobrepunham-se ordens, gritos, correrias. «Foi uma mina, foi uma mina. Onde estará a minha G-3? Se o capitão me apanha sem a arma dá-me uma descasca.» Reentrou na picada. - Há feridos? Ninguém lhe respondeu. O capitão, na berma da picada, acocorado sobre o rádio de transmissões, estava a comunicar com a Companhia, numa voz despropositadamente alta. O Barão fumava um cigarro, com a G-3 a servir de cajado. O enfermeiro punha um penso na testa do Costa. - Estou muito ferido? - perguntou este, pálido como um cadáver. - Nem deita sangue. Feriste-te numa folha de capim. - Qual folha de capim, qual carapuça, isto foi um estilhaço. Bem senti. O unimog atingido afocinhara, com os pneus da frente rebentados. Um cheiro intenso a borracha queimada pairava no ar. - Vem já aí o 2° pelotão socorrer-nos anunciou o capitão largando o rádio. - Alferes Mendonça mande já os homens sair da picada e monte a segurança. Que bandalheira é esta? Só então o Américo sentiu a falta do Fantasma. - O Fantasma? Onde tá o Fantasma? - Cagou-se todo com o medo e cavou por esses morros acima - troçou o Barão. Américo emitiu um assobio e esperou. Nada, do Fantasma nem sombras. - O Fantasma tá aqui, Américo. Em cima do unimog. Américo correu para a viatura danificada. Um grande novelo, branco e peludo, jazia sob os bancos. - Fantasma - chamou Américo. O animal não se moveu. - Fantasma! - tornou o dono, a voz sumir-se. Pegou-lhe por uma pata inerte e puxou-o. Estava morto. Um estilhaço perdido fizera um rombo na caixa da viatura e perfurara-lhe o peito, ao nível do coração. Américo continuou a puxar e o corpo tombou na picada com um baque surdo. Uma roseta de sangue alastrava pelo peito do cadáver, humedecia a terra esfarelada. Mendes pousou a mão no ombro do Américo. - Tem calma. . - - O que há aí?- interpelou-os o capitão. - Não ouviram as ordens? - O Fantasma morreu - disse Mendes. - Atirem-no para o capim. Antes o cão do que um homem. Mexam-se. - Ficaste viúvo, Américo - troçou o Barão. - Deixa-o - disse secamente Mendes. Surdo a tudo, Américo debruçara-se sobre o corpo do Fantasma, os lábios lívidos como que agitados numa prece. ARMADILHAS A mensagem, captada pelo pessoal do posto de transmissões, propalou-se rapidamente pelo aquartelamento: "Caiu uma catrefada de turras nas armadilhas do trilho Luvo." As casernas esvaziaram-se e a parada encheu-se de frenesim. Os cozinheiros largaram os tachos e correram a engrossar os magotes efervescentes. 0 pessoal da limpeza desenvencilhou-se das vassouras e embicou direito ao posto de transmissões. Para aumentar a balbúrdia, o jipe da água com o auto-tanque a reboque irrompeu pela parada a grande velocidade, quase cilindrando um dos grupos. - Querem trancar o jipe? - refilou o condutor, envolto numa nuvem de poeira. O furriel mecânico Reis apercebeu-se do incidente e saiu disparado da messe dos sargentos, de rosto apoplético por quatro ou cinco Sagres. - O que há? - Estes gajos atravessaram-se diante do jipe - desculpou-se o condutor. - Quantas vezes já te disse para andares mais devagar dentro do aquartelamento? - gritou o furriel assanhado. O condutor achou por bem bater em retirada e o jipe começou a rastejar de rabo entre as pernas para a cozinha. Só então o furriel Reis se apercebeu da agitação reinante. - Passa-se alguma coisa? - perguntou ao redor. - Parece que caiu um exército de turras nas nossas armadilbas - respondeu-lhe o básico Marecos, feliz por esclarecer um furriel. O furriel Meneses estava estendido na cama, embrenhado na leitura duma revista quando se levantou a balbúrdia. Depois ouviu o derrapar do jipe. ''São os fangios do Reis” pensou, mas como a agitação persistia pousou a revista e foi abrir a porta. - O que há? - perguntou ao Reis que regressava agitadíssimo à messe. - Cairam uns gajos nas armadilhas do Luvo. - Nossos?! - Turras, parvo. Meneses começou a ver tudo à roda. Parada, homens, casernas, céu, bandeira, num turbilhão alucinante. Encostou-se à parede para não cair. - Sentes-te mal, pá? - assustou-se Reis. Lentamente, tudo foi reocupando o seu devido lugar. Ficou só o coração a estraçalhar o peito. - Queres um copo de água? Meneses abanou a cabeça. - Não, obrigado. Já estou bem. - Devias ir medir a tensão, aconselhou o Reis. Deves andar a precisar duns copos. Anda dai. - Vai tu. Já estou bem. O Reis ainda duvidava. - Vê lá se te dói alguma coisa. Meneses reentrou na camarata. Atirou-se para cima da cama. “Caídos nas armadilhas que ele e o alferes Vasconcelos tinham montado.” Vozes, saídas das próprias entranhas esmagavam-lhe as têmporas. “Assassino... Assassino...” Afundou a cara na almofada, as mãos crispadas nos ferros da cama. Um rugido animal subiu-Ihe à garganta e as lágrimas saltaram, por fim, a ferver, rosto abaixo. in http://manuelcarvalho.8m.com/index5.HTML BREVEMENTE, NOVA HISTÓRIA