António Gedeão - Saudades da terra

* António Gedeão  

Uns olhos que me olharam com demora,

não sei se por amor se caridade,

fizeram-me pensar na morte, e na saudade

que eu sentiria se morresse agora.

E pensei que da vida não teria

nem saudade nem pena de a perder,

mas que em meus olhos mortos guardaria

certas imagens do que pude ver.

Gostei muito da luz. Gostei de vê-la

de todas as maneiras,

da luz do pirilampo à fria luz da estrela,

do fogo dos incêndios à chama das fogueiras.

Gostei muito de a ver quando cintila

na face de um cristal,

quando trespassa, em lâmina tranquila,

a poeirenta névoa de um pinhal,

quando salta, nas águas, em contorções de cobra,

desfeita em pedrarias de lapidado ceptro,

quando incide num prisma e se desdobra

nas sete cores do espectro.

Também gostei do mar. Gostei de vê-lo em fúria

quando galga lambendo o dorso dos navios,

quando afaga em blandícias de cândida luxúria

a pele morna da areia toda eriçada de calafrios.

E também gostei muito do Jardim da Estrela

com os velhos sentados nos bancos ao sol

e a mãe da pequenita a aconchegá-la no carrinho

e a adormecê-la

e as meninas a correrem atrás das pombas

e os meninos a jogarem ao futebol.  

A porta do Jardim, no inverno, ao entardecer,

à hora em que as árvores começam a tomar formas estranhas,

gostei muito de ver

erguer-se a névoa azul do fumo das castanhas.

Também gostei de ver, na rua, os pares de namorados

que se julgam sozinhos no meio de toda a gente,

e se amam com os dedos aflitos, entre cruzados,

de olhos postos nos olhos, angustiadamente.

E gostei de ver as laranjas em montes, nos mercados,

e as mulheres a depenarem galinhas e a proferirem palavras

grosseiras,

e os homens a aguentarem e a travarem os grandes camiões pesados,

e os gatos a miarem e a roçarem-se nas pernas das peixeiras.

Mas ... saudade, saudade propriamente,

essa tenaz que aperta o coração

e deixa na garganta um travo adstringente, essa, não.

Saudade, se a tivesse, só de Aquela

que nas flores se anunciou,

se uma saudade alguém pudesse tê-la

do que não se passou.

De Aquela que morreu antes de eu ter nascido,

ou estará por nascer - quem sabe? - ou talvez ande

nalgum atalho deste mundo grande

para lá dos confins do horizonte perdido.

Triste de quem não tem,

na hora que se esfuma,

saudades de ninguém

nem de coisa nenhuma.

 ANTÓNIO GEDEÃO - "Máquina de Fogo" - 1961

António Gedeão - Dez reis de esperança

 * António Gedeão

Se não fosse esta certeza

que nem sei de onde me vem,

não comia, nem bebia,

nem falava com ninguém.

Acocorava-me a um canto,

no mais escuro que houvesse,

punha os joelhos á boca

e viesse o que viesse.

Não fossem os olhos grandes

do ingénuo adolescente,

a chuva das penas brancas

a cair impertinente,

aquele incógnito rosto,

pintado em tons de aguarela,

que sonha no frio encosto

da vidraça da janela,

não fosse a imensa piedade

dos homens que não cresceram,

que ouviram, viram, ouviram,

viram, e não perceberam,

essas máscaras selectas,

antologia do espanto,

flores sem caule, flutuando

no pranto do desencanto,

se não fosse a fome e a sede

dessa humanidade exangue,

roía as unhas e os dedos

até os fazer em sangue.

António Gedeão - Poema para Galileu

Galileu - retrato na Galeria dos Ofícios de Florença

 * António Gedeão

Estou olhando o teu retrato, meu velho pisano,

aquele teu retrato que toda a gente conhece,

em que a tua bela cabeça desabrocha e floresce

sobre um modesto cabeção de pano.

Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da tua velha Florença.

(Não, não, Galileu! Eu não disse Santo Ofício.

Disse Galeria dos Ofícios).

Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da requintada Florença.

Lembras-te?

A ponte Vecchio, a Loggia, a Piazza della Signoria…

Eu sei… Eu sei…

As margens doces do Arno

às horas pardas da melancolia.

Ai que saudade, Galileu Galilei!

Olha. Sabes? Lá em Florença

está guardado um dedo da tua mão direita

num relicário.

Palavra de honra que está!

As voltas que o mundo dá!

Se calhar até há gente que pensa

que entraste no calendário.

Eu queria agradecer-te, Galileu,

a inteligência das coisas que me deste.

Eu,

e quantos milhões de homens como eu

a quem tu esclareceste,

ia jurar

(que disparate, Galileu!)

- e jurava a pés juntos e apostava a cabeça

sem a menor hesitação -

que os corpos caem tanto mais depressa

quanto mais pesados são.

 

Pois não é evidente, Galileu?

Quem acredita que um penedo caia

com a mesma rapidez que um botão de camisa

ou que um seixo da praia?

Esta era a inteligência que Deus nos deu.

Estava agora a lembrar-me, Galileu,

daquela cena em que tu estavas sentado num escabelo

e tinhas à tua frente

um friso de homens doutos,

hirtos,

de toga e de capelo

a olharem-te severamente.

Estavam todos a ralhar contigo,

que parecia impossível

que um homem da tua idade

e da tua condição,

se estivesse tornando num perigo

para a Humanidade

e para a civilização.

Tu, embaraçado e comprometido,

em silêncio mordiscavas os lábios,

e percorrias, cheio de piedade,

os rostos impenetráveis daquela fila de sábios.

Teus olhos habituados à observação dos satélites

e das estrelas,

desceram lá das suas alturas

e poisaram, como aves aturdidas

(parece-me que estou a vê-las),

nas faces grávidas daquelas reverendíssimas criaturas.

 

E tu foste dizendo a tudo que sim,

que sim senhor,

que era tudo tal qual

conforme suas eminências desejavam,

e dirias que o Sol era quadrado

e a Lua pentagonal

e que os astros bailavam e entoavam

à meia-noite

louvores à harmonia universal.

E juraste que nunca mais repetirias

nem a ti mesmo,

na própria intimidade do teu pensamento,

(livre e calma),

aquelas abomináveis heresias

que ensinavas e escrevias

para eterna perdição da tua alma.

Ai, Galileu!

Mal sabiam os teus doutos juízes,

grandes senhores deste pequeno mundo,

que assim mesmo,

empertigados nos seus cadeirões de braços,

andavam a correr e a rolar pelos espaços

à razão de trinta quilómetros por segundo.

Tu é que sabias, Galileu Galilei.

Por isso eram teus olhos misericordiosos,

por isso era teu coração cheio de piedade,

piedade pelos homens que não precisam de sofrer,

homens ditosos

a quem Deus dispensou de buscar a verdade.

Por isso, estoicamente,

mansamente,

resististe a todas as torturas,

a todas as angústias,

a todos os contratempos,

enquanto eles,

do alto inacessível das suas alturas,

foram caindo,

caindo,

caindo,

caindo

caindo sempre,

e sempre,

ininterruptamente,

na razão directa dos quadrados dos tempos.

António Gedeão - Saudades da Terra

* António Gedeão


Uns olhos que me olharam com demora,
não sei se por amor se caridade,
fizeram-me pensar na morte, e na saudade
que eu sentiria se morresse agora.
E pensei que da vida não teria
nem saudade nem pena de a perder,
mas que em meus olhos mortos guardaria
certas imagens do que pude ver.
Gostei muito da luz. Gostei de vê-la
de todas as maneiras,
da luz do pirilampo à fria luz da estrela,
do fogo dos incêndios à chama das fogueiras.
Gostei muito de a ver quando cintila
na face de um cristal,
quando trespassa, em lâmina tranquila,
a poeirenta névoa de um pinhal,
quando salta, nas águas, em contorções de cobra,
desfeita em pedrarias de lapidado ceptro,
quando incide num prisma e se desdobra
nas sete cores do espectro.
Também gostei do mar. Gostei de vê-lo em fúria
quando galga lambendo o dorso dos navios,
quando afaga em blandícias de cândida luxúria
a pele morna da areia toda eriçada de calafrios.
E também gostei muito do Jardim da Estrela
com os velhos sentados nos bancos ao sol
e a mãe da pequenita a aconchegá-la no carrinho
e a adormecê-la
e as meninas a correrem atrás das pombas
e os meninos a jogarem ao futebol.
A porta do Jardim, no inverno, ao entardecer,
à hora em que as árvores começam a tomar formas estranhas,
gostei muito de ver
erguer-se a névoa azul do fumo das castanhas.
Também gostei de ver, na rua, os pares de namorados
que se julgam sozinhos no meio de toda a gente,
e se amam com os dedos aflitos, entre cruzados,
de olhos postos nos olhos, angustiadamente.
E gostei de ver as laranjas em montes, nos mercados,
e as mulheres a depenarem galinhas e a proferirem palavras
grosseiras,
e os homens a aguentarem e a travarem os grandes camiões pesados,
e os gatos a miarem e a roçarem-se nas pernas das peixeiras.
Mas … saudade, saudade propriamente,
essa tenaz que aperta o coração
e deixa na garganta um travo adstringente, essa, não.
Saudade, se a tivesse, só de Aquela
que nas flores se anunciou,
se uma saudade alguém pudesse tê-la
do que não se passou.
De Aquela que morreu antes de eu ter nascido,
ou estará por nascer – quem sabe? – ou talvez ande
nalgum atalho deste mundo grande
para lá dos confins do horizonte perdido.
Triste de quem não tem,
na hora que se esfuma,
saudades de ninguém
nem de coisa nenhuma.

António Gedeão - Dez réis de esperança

* António Gedeão


Se não fosse esta certeza
que nem sei de onde me vem,
não comia, nem bebia,
nem falava com ninguém.
Acocorava-me a um canto,
no mais escuro que houvesse,
punha os joelhos á boca
e viesse o que viesse.
Não fossem os olhos grandes
do ingénuo adolescente,
a chuva das penas brancas
a cair impertinente,
aquele incógnito rosto,
pintado em tons de aguarela,
que sonha no frio encosto
da vidraça da janela,
não fosse a imensa piedade
dos homens que não cresceram,
que ouviram, viram, ouviram,
viram, e não perceberam,
essas máscaras selectas,
antologia do espanto,
flores sem caule, flutuando
no pranto do desencanto,
se não fosse a fome e a sede
dessa humanidade exangue,
roía as unhas e os dedos
até os fazer em sangue.

Poesia em torno dos gatos

 *   Pablo Neruda - Ode ao gato

Os animais foram
imperfeitos,
compridos  de rabo, tristes
de cabeça.
Pouco a pouco se foram
compondo,
fazendo-se paisagem,
adquirindo pintas, graça, vôo.
O gato,
só o gato
apareceu completo
e orgulhoso:
nasceu completamente terminado,
anda sozinho e sabe o que quer.
O homem quer ser peixe e pássaro
a serpente quisera ter asas,
o cachorro é um leão desorientado,
o engenheiro quer ser poeta,
a mosca estuda para andorinha,
o poeta trata de imitar a mosca,
mas o gato
quer ser só gato
e todo gato é gato
do bigode ao rabo,
do pressentimento à ratazana viva,
da noite até os seus olhos de ouro.

Não há unidade
como ele,
não tem
a lua nem a flor
tal contextura:
é uma coisa só
como o sol ou o topázio,
e a elástica linha em seu contorno
firme e sutil é como
a linha da proa
de uma nave.
Os seus olhos amarelos
deixaram uma só
ranhura
para jogara as moedas da noite

Oh pequeno
imperador sem orbe,
conquistador sem pátria
mínimo tigre de salão, nupcial
sultão do céu
das telhas eróticas,
o vento do amor
na imterpérie
reclamas
quando passas
e pousas
quatro pés delicados
no solo,
cheirando,
desconfiando
de todo o terrestre,
porque tudo
é imundo
para o imaculado pé do gato.

Oh fera independente
da casa, arrogante
vestígio da noite,
preguiçoso, ginástico
e alheio,
profundissimo gato,
polícia secreta
dos quartos,
insignia
de um
desaparecido veludo,
certamente não há
enigma
na tua maneira,
talvez não sejas mistério,
todo o mundo sabe de ti e pertence
ao habitante menos misterioso,
talvez todos acreditem,
todos se acreditem donos,
proprietários, tios
de gatos, companheiros,
colegas,
díscipulos ou amigos
do seu gato.

Eu não.
Eu não subscrevo.
Eu não conheço o gato.
Tudo sei, a vida e seu arquipélago,
o mar e a cidade incalcullável,
a botânica,
o gineceu com os seus extrávios,
o pôr e o mesnos da matemática,
os funis vulcânicos do mundo,
a casaca irreal do crocodilo,
a bondade ignorada do bombeiro,
o atavismo azul do sacerdote,
mas não posso decifrar um gato.
Minha razão resvalou na sua indiferença,
os seus olhos tem números de ouro.

(Navegaciones y Regresos, 1959)

* Mário Quintana - Onírica

Os gatos moles de sono 
rolam laranjas de lã.

* António Gedeão - Poema do Gato

Quem há-de abrir a porta ao gato 
quando eu morrer?
Sempre que pode 
foge prá rua, 
cheira o passeio 
e volta pra trás, mas ao defrontar-se com a porta fechada 
(pobre do gato!) 
mia com raiva desesperada.
Deixo-o sofrer 
que o sofrimento tem sua paga, 
e ele bem sabe.
Quando abro a porta corre pra mim 
como acorre a mulher aos braços do amante. 
Pego-lhe ao colo e acaricio-o 
num gesto lento, 
vagarosamente, 
do alto da cabeça até ao fim da cauda. 
Ele olha-me e sorri, com os bigodes eróticos, 
olhos semi-cerrados, em êxtase, 
ronronando.
Repito a festa, 
vagarosamente. 
do alto da cabeça até ao fim da cauda. 
Ele aperta as maxilas, 
cerra os olhos, 
abre as narinas. 
e rosna. 
Rosna, deliquescente, 
abraça-me
e adormece.
Eu não tenho gato, mas se o tivesse


quem lhe abriria a porta quando eu morresse?

* Bocage - Os dois gatos

Dois bichanos se encontraram 
Sobre uma trapeira um dia: 
(Creio que não foi no tempo 
Da amorosa gritaria).
De um deles todo o conchego 
Era dormir no borralho; 
O outro em leito de senhora 
Tinha mimoso agasalho.

Ao primeiro o dono humilde 
Espinhas apenas dava; 
Com esquisitos manjares 
O segundo se engordava.

Miou, e lambeu-o aquele 
Por o ver da sua casta; 
Eis que o brutinho orgulhoso 
De si com desdém o afasta.

Aguda unha vibrando 
Lhe diz: ''Gato vil e pobre, 
Tens semelhante ousadia 
Comigo, opulento, e nobre?

Cuidas que sou como tu? 
Asneirão, quanto te enganas! 
Entendes que me sustento 
De espinhas, ou barbatanas?

Logro tudo o que desejo, 
Dão-me de comer na mão; 
Tu lazeras, e dormimos 
Eu na cama, e tu no chão.

Poderás dizer-me a isto 
Que nunca te conheci; 
Mas para ver que não minto 
Basta-me olhar para ti.''

''Ui! (responde-lhe o gatorro, 
Mostrando um ar de estranheza) 
És mais que eu? Que distinção 
Pôs em nós a Natureza?

Tens mais valor? Eis aqui 
A ocasião de o provar.'' 
''Nada (acode o cavalheiro) 
Eu não costumo brigar.''

''Então (torna-lhe enfadado 
O nosso vilão ruim) 
Se tu não és mais valente, 
Em que és sup'rior a mim?

Tu não mias?'' - ''Mio.'' - ''E sentes 
Gosto em pilhar algum rato?'' 
''Sim.'' - Eo comes?'' - ''Oh! Se como!...'' 
''Logo não passa de um gato.

Abate, pois, esse orgulho, 
Intratável criatura: 
Não tens mais nobreza que eu; 
O que tens é mais ventura.''

                                                     

in BOCAGE Poemas, Editora Nova Fronteira S/A, 1987 
Envio: Sérgio Gerônimo

* Millôr Fernandes

Gato ao crepúsculo
Poeminha de louvor ao pior inimigo do cão

Gato manso, branco, 
Vadia pela casa, 
Sensual, silencioso, sem função.

Gato raro, amarelado, 
Feroz se o irritam, 
Suficiente na caça à alimentação.

Gato preto, pressago, 
Surgindo inesperado 
Das esquinas da superstição.

Cai o sol sobre o mar.

E nas sombras de mais uma noite, 
Enquanto no céu os aviões 
Acendem experimentalmente suas luzes verde-vermelho-verde, 
Terminam as diferenças raciais.

Da janela da tarde olho os banhistas tardos 
Enquanto, junto ao muro do quintal, 
Os gatos todos vão ficando pardos.

*   Ferreira Gullar - O ronron do gatinho

O gato é uma maquininha 
que a natureza inventou; 
tem pêlo, bigode, unhas 
e dentro tem um motor.
Mas um motor diferente 
desses que tem nos bonecos 
porque o motor do gato 
não é um motor elétrico. 

É um motor afetivo 
que bate em seu coração 
por isso faz ronron 
para mostrar gratidão.

No passado se dizia 
que esse ronron tão doce 
era causa de alergia 
pra quem sofria de tosse.

Tudo bobagem, despeito, 
calúnias contra o bichinho: 
esse ronron em seu peito 
não é doença - é carinho.

     

* Charles Baudelaire - O Gato (Viens, mon beau chat, sur mon coeur amoureux)

   Vem cá, meu gato, aqui no meu regaço; 
   Guarda essas garras devagar, 
   E nos teus belos olhos de ágata e aço 
   Deixa-me aos poucos mergulhar.
   Quando meus dedos cobrem de carícias 
   Tua cabeça e o dócil torso, 
   E minha mão se embriaga nas delícias 
   De afagar-te o elétrico dorso,

   Em sonho a vejo. Seu olhar, profundo 
   Como o teu, amável felino, 
   Qual dardo dilacera e fere fundo,

   E, dos pés a cabeca, um fino 
   Ar sutil, um perfume que envenena 
   Envolvem-lhe a carne morena. 
  


Viens, mon beau chat, sur mon coeur amoureux; 
Retiens les griffes de ta patte, 
Et laisse-moi plonger dans tes beaux yeux, 
Mêlés de métal et d'agate.
Lorsque mes doigts caressent à loisir 
Ta tête et ton dos élastique, 
Et que ma main s'enivre du plaisir 
De palper ton corps électrique,

Je vois ma femme en esprit. Son regard, 
Comme le tien, aimable bête, 
Profond et froid, coupe et fend comme un dard,

Et des pieds jusques à la tête, 
Un air subtil, un dangereux parfum, 
Nagent autour de ton corps brun.

* Charles Baudelaire - Le Chat (Dans ma cervelle se promène) 

Dans ma cervelle se promène, 
Ainsi qu'en son appartement, 
Un beau chat, fort, doux et charmant. 
Quand il miaule on l'entend à peine,

Tant son timbre est tendre et discret; 
Mais que sa voix s'apaise ou gronde, 
Elle est toujours riche et profonde. 
C'est là son charme et son secret.

Cette voix, qui perle et qui filtre, 
Dans mon fonds le plus ténébreux, 
Me remplit comme un vers nombreux 
Et me réjouis comme un philtre.

Elle endort les plus cruels maux 
Et contient toutes les extases; 
Pour dire les plus longues phrases, 
Elle n'a pas besoin de mots;

Non, il n'est pas d'archet qui morde 
Sur mon coeur, parfait instrument, 
Et fasse plus royalement 
Chanter sa plus vibrante corde,

Que ta voix, chat mystérieux, 
Chat séraphique, chat étrange, 
En qui tout est, comme en un ange, 
Aussi subtil qu'harmonieux!

- De sa fourrure blonde et brune 
Sort un parfum si doux, qu'un soir 
J'en fus embaumé, pour l'avoir 
Caressée une fois, rien qu'une.

C'est l'esprit familier du lieu; 
Il juge, il préside, il inspire 
Toutes choses dans son empire; 
Peut-être est-il fée est-il dieu?

Quand mes yeux, vers ce chat que j'aime 
Tirés comme par un aimant, 
Se retournent docilement 
Et que je regarde en moi-même,

Je vois avec étonnement 
Le feu de ses prunelles pâles, 
Clairs fanaux, vivantes opales, 
Qui me contemplent fixement.

                                                                  *                

António Gedeão - Impressão Digital

* António Gedeão

      Os meus olhos são uns olhos,
     e é com esses olhos uns
     que eu vejo no mundo escolhos,
     onde outros, com outros olhos,
     nao vêem escolhos nenhuns.

     Quem diz escolhos, diz flores!
     De tudo o mesmo se diz!
     Onde uns vêem luto e dores,
     uns outros descobrem cores
     do mais formoso matiz.

     Pelas ruas e estradas
     onde passa tanta gente,
     uns vêem pedras pisadas,
     mas outros gnomos e fadas
     num halo resplandecente!!

     Inutil seguir vizinhos,
     querer ser depois ou ser antes.
     Cada um é seus caminhos!
     Onde Sancho vê moinhos,
     D.Quixote vê gigantes.

     Vê moinhos? São moinhos!
     Vê gigantes? São gigantes!

    in "Movimento Perpétuo", 1956

António Gedeão “Todo o tempo é de poesia.

* António Gedeão

“Todo o tempo é de poesia.

Desde a névoa da manhã
à névoa do outro dia.

Desde a quentura do ventre
à frigidez da agonia.

Todo o tempo é de poesia.

Entre bombas que deflagram.
Corolas que se desdobam.
Corpos que em sangue soçobram.
Vidas que a amar se consagram.

Sob a cúpula sombria
das mãos que pedem vingança.
Sob o arco da aliança
da celeste alegoria.

Todo o tempo é de poesia.

Desde a arrumação do caos
à confusão da harmonia.”

In: Gedeão, António. “Poesias Completas”, (1956 – 1967). Livraria Sá da Costa Editora (Nona edição), 1983. Lisboa.“Movimento Perpétuo” - 1956

http://aquem-tejo.blogs.sapo.pt/tempo-de-poesia-antonio-gedeao-90447

António Gedeão - Poema da Morte na Estrada

* António Gedeão

Na berma da estrada, nuns quinhentos metros, 
estão quinhentos mortos com os olhos abertos. 

A morte, num sopro, colheu-os aos molhos. 
Nem tiveram tempo para fechar os olhos. 

Eles bem sabiam dos bancos da escola 
como os homens dignos sucumbem na guerra. 
Lá saber, sabiam. 
A mão firme empunhando a espada ou a pistola, 
morrendo sem ceder nem um palmo de terra. 

Pois é. 
Mas veio de lá a bomba, fulgurante como mil sóis, 
não lhes deu tempo para serem heróis. 

Eles bem sabiam que o último pensamento 
devia estar reservado para a pátria amada. 
Lá saber, sabiam. 
Mas veio de lá a bomba e destruiu tudo num só momento. 
Não lhes deu tempo para pensar em nada. 

Agora, 
na berma da estrada, nuns quinhentos metros, 
são quinhentos mortos com os olhos abertos. 

António Gedeão, in 'Linhas de Força' 

António Gedeão - lágrima de preta

* António Gedeão

Encontrei uma preta

que estava a chorar,

pedi-lhe uma lágrima

para a analisar.

Recolhi a lágrima

com todo o cuidado

num tubo de ensaio

bem esterilizado.

Olhei-a de um lado,

do outro e de frente:

tinha um ar de gota

muito transparente.

Mandei vir os ácidos,

as bases e os sais,

as drogas usadas

em casos que tais.

Ensaiei a frio,

experimentei ao lume,

de todas as vezes

deu-me o que é costume:

nem sinais de negro,

nem vestígios de ódio.

Água (quase tudo)

e cloreto de sódio..

O Domingo na Poesia ~ segundo vários escritores - 03

16 de Outubro de 2013 às 14:56

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* Chico Buarque - Deus lhe Pague

* Fernando Namora - Foi hoje um domingo Bonito

* Cecília Meireles - Domingo na praça

* Federico Garcia Lorca – DEMONIO

* Rui Belo - Emprego e Desemprego do Poeta

* Eugénio de Andrade - Pequena elegia chamada domingo

* Manuel Alegre - COMO OUVI LINDA CANTAR POR SEU AMIGO JOSÉ

* António Gedeão - Poema de Domingo

~~~~~~~~~~

* Chico Buarque

Deus lhe Pague

Por esse pão pra comer, por esse chão pra dormir

A certidão pra nascer e a concessão pra sorrir

Por me deixar respirar, por me deixar existir

Deus lhe pague

Pelo prazer de chorar e pelo "estamos aí"

Pela piada no bar e o futebol pra aplaudir

Um crime pra fomentar e um samba pra distrair

Deus lhe pague

Por essa praia, essa saia, pelas essas mulheres daqui

O amor malfeito depressa, fazer a barba e partir

Pelo domingo que é lindo, novela, missa e gibi

Deus lhe pague

Pela cachaça de graça que a gente tem que engolir

Pela fumaça, desgraça, que a gente tem que tossir

Pelos andaimes, pingentes, que a gente tem que cair

Por mais um dia de, agonia, pra suportar a assistir

Pelo rangido dos dentes, pela cidade a zunir

E pelo grito demente que nos ajuda a fugir

Pela mulher carpideira pra nos louvar e cuspir

E pelas moscas-bicheiras a nos beijar e cobrir

E pela paz derradeira que enfim vai nos redimir

Deus lhe pague

(Da ópera Vai Trabalhar, Malandro)

~~~~~~~~~~

* Fernando Namora

Foi hoje um domingo Bonito

Foi hoje um domingo bonito, Cacilda!

A sanfona correu o lugar de lés a lés.

- Quem deu pelas histórias dos velhos?

Ninguém.

Quem ouviu a fome do gado, preso no curral?

Ninguém.

Quem espantou as galinhas, debicando nos cachos?

Ninguém.

Na venda, houve surra, abriram cabeças.

E farnéis na charneca e dança

no sobrado da tua avó.

O brasileiro trouxe aquela caixa que tem música

e modas di lá.

Tudo foi bonito, Cacilda!

Vem banhar-te na alegria

http://textosdepoesia.wordpress.com/2013/08/04/foi-hoje-um-domingo-bonito-fernando-namora/

~~~~~~~~~~~

* Cecília Meireles

Domingo na praça

Em três altas ondas a fonte desata

na negra bacia

suas longas madeixas de prata.

Entre o lago e as flores, desliza alegria

nas areias quietas:

cantos de ciranda, sapatinhos brancos,

aros velozes de bicicletas.

Depois dos canteiros, dois a dois, sentados,

falando em sonho, sonhando acordados,

os namorados enamorados

dizem loucuras, pelos bancos.

Ah, Deus, - e a grande lua antiga,

que volta de viagens, saindo do oceano,

ouve a alegria, ouve a cantiga,

ouve a linguagem de puro engano,

ouve a fonte que desata

na negra bacia

novas madeixas de prata ...

As águas não eram estas,

há um ano, há um mês, há um dia ...

Nem as crianças, nem as flores,

nem o rosto dos amores ...

onde estão águas e festas

anteriores ?

E a imagem da praça, agora,

que será, daqui a um ano,

a um mês, a um dia, a uma hora ? ...

das penas adormecidas.

Deixa o amanhã.

http://ceciliameireles2009.blogspot.pt/2009/06/domingo-na-praca.html

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* Federico Garcia Lorca.

DEMONIO

Quia tu es Deus, fortitudo mea,

quare me sepulisti?

et quare tristis incedo dum

affligit me inimicus?

Honda luz cegadora de materia crujiente,

luz oblicua de espadas y mercurio de estrella,

anunciaban el cuerpo sin amor que llegaba

por todas las esquinas del abierto domingo.

Forma de la belleza sin nostalgias ni sueño.

Rumor de superficies libertadas y locas.

Medula de presente. Seguridad fingida

de flotar sobre el agua con el torso de mármol.

Cuerpo de la belleza que late y que se escapa.

Un momento de venas y ternura de ombligo.

Amor entre paredes y besos limitados,

con el miedo seguro de la meta encendida.

Bello de luz, oriente de la mano que palpa.

Vendaval y mancebo de rizos y moluscos.

Fuego para la carne sensible que se quema.

Níquel para el sollozo que busca a Dios volando.

Las nubes proyectaban sombras de cocodrilo

sobre un cielo incoloro batido por motores.

Altas esquinas grises y letras encendidas

señalaban las tiendas del enemigo Bello.

No es la mujer desnuda ni el duro adolescente

ni el corazón clavado con besos y lancetas.

No es el dueño de todos los caballos del mundo

ni descubrir el anca musical de la luna.

El encanto secreto del enemigo es otro.

Permanecer. Quedarse en la luz del instante.

Permanecer clavados en su belleza triste

y evitar la inocencia de las aguas nacidas.

Que al balido reciente y a la flor desnortada

y a los senos sin huellas de la monja dormida

responda negro toro de límites maduros

con la flor de un momento sin pudor ni mañana.

Para vencer la carne del enemigo bello,

mágico prodigioso de fuegos y colores,

das tu cuerpo celeste y tu sangre divina

en este Sacramento definido que canto.

Desciendes a la materia para hacerte visible

a los ojos que observan tu vida renovada

y vences sin espadas, en unidad sencilla,

al enemigo bello de las mil calidades.

¡Alegrísimo Dios! ¡Alegrísima Forma!

Aleluya reciente de todas las mañanas.

Misterio facilísimo de razón o de sueño,

si es fácil la belleza visible de la rosa.

Aleluya, aleluya del zapato y la nieve.

Alba pura de acantos en la mano incompleta.

Aleluya, aleluya de la norma y punto

sobre los cuatro vientos sin afán deportivo.

Lanza tu Sacramento semillas de alegría

contra los perdigones de dolor del Demonio,

y en el estéril valle de luz y roca pura

la aguja de la flauta rompe un ángel de vidrio.

http://www.versos.net/federico_garcia_lorca/oda_al_santisimo_sacramento_del_altar/demonio.html

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* Rui Belo

Emprego e Desemprego do Poeta

Deixai que em suas mãos cresça o poema

como o som do avião no céu sem nuvens

ou no surdo verão as manhãs de domingo

Não lhe digais que é mão-de-obra a mais

que o tempo não está para a poesia

Publicar versos em jornais que tiram milhares

talvez até alguns milhões de exemplares

haverá coisa que se lhe compare?

Grandes mulheres como semiramis

públia hortênsia de castro ou vitória colonna

todas aquelas que mais íntimo morreram

não fizeram tanto por se imortalizar

Oh que agradável não é ver um poeta em exercício

chegar mesmo a fazer versos a pedido

versos que ao lê-los o mais arguto crítico em vão procuraria

quem evitasse a guerra maiúsculas-minúsculas melhor

Bem mais do que a harmonia entre os irmãos

o poeta em exercício é como azeite precioso derramado

na cabeça e na barba de aarão

Chorai profissionais da caridade

pelo pobre poeta aposentado

que já nem sabe onde ir buscar os versos

Abandonado pela poesia

oh como são compridos para ele os dias

nem mesmo sabe aonde pôr as mãos

Ruy Belo, in "Aquele Grande Rio Eufrates"

http://www.citador.pt/poemas/emprego-e-desemprego-do-poeta-ruy-belo

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* Eugénio de Andrade

Pequena elegia chamada domingo

O domingo era uma coisa pequena.

Uma coisa tão pequena

que cabia inteirinha nos teus olhos.

Nas tuas mãos

estavam os montes e os rios

e as nuvens.

Mas as rosas,

as rosas estavam na tua boca.

Hoje os montes e os rios

e as nuvens

não vêm nas tuas mãos.

(Se ao menos elas viessem

sem montes e sem nuvens

e sem rios...)

O domingo está apenas nos meus olhos

e é grande.

Os montes estão distantes e ocultam

os rios e as nuvens

e as rosas.

http://cercarte.blogspot.pt/2009/05/pequena-elegia-chamada-domingo-eugenio.html

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*  Manuel Alegre

COMO OUVI LINDA CANTAR POR SEU AMIGO JOSÉ

Se sabeis novas do meu amigo

novas dizei-me que vou morrendo

por meu amigo que me levaram

num carro negro de madrugada.

Dizei-me novas do meu amigo

em sua torre tecendo os dias

dai-me palavras pra lhe mandar

com ruas brisa domingos sol.

Se sabeis novas de meu amigo

novas dizei-me que desespero

por meu amigo que longe espera

tecendo os dias tecendo a esperança.

Mando recados não sei se chegam

leva-me ó vento da noite triste

ou diz-me novas de meu amigo

que tece o tempo na torre negra.

Que tece o tempo que tece a esperança.

Já da ternura fiz uma corda

ó vento prende-a na torre negra

que meu amigo por ela desça.

Por essa corda feita de lágrimas

que meu amigo por ela desça

ou mande a esperança que vai tecendo

que desespero sem meu amigo.

Manuel Alegre, Praça da Canção/O Canto e As Armas, 1.ª ed. de bolso, Lisboa: Publicações Dom Quixote, 2000, pp. 85-86.

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* António Gedeão

Poema de Domingo

Aos domingos as ruas estão desertas

e parecem mais largas.

Ausentaram-se os homens à procura

de outros novos cansaços que os descansem.

Seu livre arbítrio alegremente os força

a fazerem o mesmo que fizeram

os outros que foram fazer o que eles fazem.

E assim as ruas ficaram mais largas,

o ar mais limpo, o sol mais descoberto.

Ficaram os bêbados com mais espaço para trocarem as pernas

e espetarem o ventre e alargarem os braços

no amplexo de amor que só eles conhecem.

O olhar aberto às largas perspectivas

difunde-se e trespassa

os sucessivos, transparentes planos.

Um cão vadio sem pressas e sem medos

fareja o contentor tombado no passeio.

É domingo.

E aos domingos as árvores crescem na cidade,

e os pássaros, julgando-se no campo, desfazem-se a cantar empoleirados nelas.

Tudo volta ao princípio.

E ao princípio o lixo do contentor cheira ao estrume das vacas

e o asfalto da rua corre sem sobressaltos por entre as pedras

levando consigo a imagem das flores amarelas do tojo,

enquanto o transeunte,

no deslumbramento do encontro inesperado,

eleva a mão e acena

para o passeio fronteiro onde não vai ninguém.

- Antônio Gedeão, in "Novos poemas póstumos", (Sá da Costa Ed., 1990), in "Poesia Completa" (Sá da Costa Ed., 1996)

vem de

O Domingo na Poesia ~ segundo vários escritores - 02

https://www.facebook.com/notes/victor-nogueira/o-domingo-na-poesia-segundo-v%C3%A1rios-escritores-02/10151719585264436

• Joaninha Duarte, António Barrenho, Graca Maria Antunes e 24 outras pessoas gostam disto.
• 

  Fatima Mourão Lindos poemas de poetas que gosto tanto obrigado pela partilha,bjs!

  16/10 às 15:08 · Não gosto · 2
• 

  Vanda Cairo · Amigo/a de Vânia Cairo

  (irmã de Vânia), MARAVILHA!

  16/10 às 15:29 · Não gosto · 1
• 

  Maria João De Sousa Obrigada! Excelente escolha, a destes poetas, Victor Nogueira. Voltarei para a ler cuidadosamente... neste momento, estou mesmo sem tempo para o fazer e prefiro adiar um pouco a fazer uma "leitura em diagonal".

  16/10 às 16:26 · Não gosto · 1
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  Maria Rodrigues  lindos poemas.

  16/10 às 16:57 · Não gosto · 1
• 

  Maria Do Mar Belos poemas.. Gostei!!

  16/10 às 17:15 · Não gosto · 1
• 

  Luisa Neves Grandes POETAS. Gostei imenso da escolha. Abraço.  

  
  

  16/10 às 17:38 · Não gosto · 1
• 

  Maria Lisete Almeida Bem haja por ter partilhado estes maravilhosa partilha! Adorei

  16/10 às 18:38 · Não gosto · 1
• 

  Manuela Miranda Tem uma trabalheira em publicar mas também tem gosto certamente senão não o faria.

  
  

  Maravilhososos Poemas escritos, Obrigada Amigo beijinhos Boa noite

  16/10 às 20:00 · Não gosto · 1
• 

  Graca Maria Antunes Obrigada, Victor Nogueira.Conhecia alguns, mas não todos.Fiquei mais rica. 

  
  

  16/10 às 20:03 · Não gosto · 1
• 

  Milu Vizinho Bem haja amigo Victor Nogueira. Por estes lindos poemas...gostei imenso...Bjs 

  
  

  16/10 às 21:03 · Não gosto · 1
• 

  Donzilia Conceiçao DEUS TE PAGUE A TI POR NOS DARES TANTA MARAVILHA, TANTA POESIA EM MOVIMENTO NA TUA CABEÇA E NO TEU SER, E QUE COM TANTO AMOR NOS PARTILHAS POR AMOR TAMBÉM, BEIJOS AMIGO DE OURO

  16/10 às 22:16 · Não gosto · 1
• 

  Yolanda Botelho Muito obrigada meu amigo,bj.

  16/10 às 22:17 · Não gosto · 1
• 

  Fernanda Correia Gostei  obrigada...

  17/10 às 0:41 · Não gosto · 1
• 

  Deolinda Figueiredo Mesquita Excelente! Muito obrigada 

  
  

  17/10 às 18:14 · Não gosto · 1
• 

  Maria Rodrigues  

  
  

  18/10 às 2:28 · Não gosto · 1
• 

  António Barrenho 

  
  

  19/10 às 22:09 · Não gosto · 1