02 de julho de 2010
Louise Camille Fenne
Lene, ou um retrato contemporâneo
.O alvo invisível
Nenhuma seta atinge
O alvo invisível do amor.
Nenhum arco atinge
o meio do coração
o arqueiro ultrapassa o espaço
como a ave no seu voo
.
Hélène Dorion, trad. Amélia Pais
O alvo invisível do amor.
Nenhum arco atinge
o meio do coração
o arqueiro ultrapassa o espaço
como a ave no seu voo
.
Hélène Dorion, trad. Amélia Pais
01 de julho de 2010
Robert Henri
Eulabee Dix, vestida para o casamento com Alfred Leroy Becker, em 1910.
. se ao menos fosse possível
(gentileza de Amélia Pais)
.
se ao menos fosse possível
lembrar com mais clareza da infância
(tão longe quanto um país distante)
quando meus olhos teimavam observar
os cavalos galopando em direção ao lago
onde se banhavam e dali saíam
ainda mais brilhantes como se ungidos
se ao menos fosse possível acordar com
o barulho dos seus cascos ladeira abaixo
voltaria a me sentir próximo
das coisas que me foram ternas
e longe do fim que se aproxima rápido
como o chão ao corpo dos suicidas
.
Sérgio Ornellas
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se ao menos fosse possível
lembrar com mais clareza da infância
(tão longe quanto um país distante)
quando meus olhos teimavam observar
os cavalos galopando em direção ao lago
onde se banhavam e dali saíam
ainda mais brilhantes como se ungidos
se ao menos fosse possível acordar com
o barulho dos seus cascos ladeira abaixo
voltaria a me sentir próximo
das coisas que me foram ternas
e longe do fim que se aproxima rápido
como o chão ao corpo dos suicidas
.
Sérgio Ornellas
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30 de junho de 2010
Granacci
Francesco Granacci (1469 — 1543) foi um pintor italiano da Renascença. Nasceu em Villamagna di Volterra e praticou no estúdio de Domenico Ghirlandaio. Boa escola.
. Desprazer
desenha com a ponta dos teus dedos
as fronteiras exactas do meu rosto
as rugas os sinais a cicatriz que ficou da infância
o lento sulco das lâminas onde no peito
se enterra o mistério do amor
e diz-me
o que de mim amaste noutros corpos
noutras camas noutra pele
prometo que não choro mas repete
as palavras um dia minhas que sem querer
misturaste nas tuas e levaste
com as chaves de casa e os documentos do carro
- e largaste sobre a mesa com o copo de gin a meio
na primeira madrugada em que me esqueceste
.
Alice Vieira
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as fronteiras exactas do meu rosto
as rugas os sinais a cicatriz que ficou da infância
o lento sulco das lâminas onde no peito
se enterra o mistério do amor
e diz-me
o que de mim amaste noutros corpos
noutras camas noutra pele
prometo que não choro mas repete
as palavras um dia minhas que sem querer
misturaste nas tuas e levaste
com as chaves de casa e os documentos do carro
- e largaste sobre a mesa com o copo de gin a meio
na primeira madrugada em que me esqueceste
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Alice Vieira
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29 de junho de 2010
Marco Zoppo
São Pedro, o "meu" santo especial, no dia dedicado ao príncipe dos Apóstolos e
primeiro Papa da Igreja.
. Esta festa foi instituída por volta do século IV, antes mesmo de ser definida a data actual da festa do Natal. Pedro era um pescador e o seu nome originalmente era Simão, filho de Jonas e irmão de André. Mas Jesus mudou-lhe o nome para Pedro, que significa pedra, pois ele seria a rocha forte sobre a qual edificaria a sua Igreja. Por isso se diz que foi o primeiro Papa da Igreja Católica Apostólica Romana.
.
Retrato de Mulher Triste
Vestiu-se para um baile que não há.
Sentou-se com suas últimas jóias.
E olha para o lado, imóvel.
Está vendo os salões que se acabaram,
embala-se em valsas que não dançou,
levemente sorri para um homem.
O homem que não existiu.
Se alguém lhe disser que sonha,
levantará com desdém o arco das sobrancelhas,
Pois jamais se viveu com tanta plenitude.
Mas para falar de sua vida
tem de abaixar as quase infantis pestanas,
e esperar que se apaguem duas infinitas lágrimas.
.
Cecília Meireles
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Sentou-se com suas últimas jóias.
E olha para o lado, imóvel.
Está vendo os salões que se acabaram,
embala-se em valsas que não dançou,
levemente sorri para um homem.
O homem que não existiu.
Se alguém lhe disser que sonha,
levantará com desdém o arco das sobrancelhas,
Pois jamais se viveu com tanta plenitude.
Mas para falar de sua vida
tem de abaixar as quase infantis pestanas,
e esperar que se apaguem duas infinitas lágrimas.
.
Cecília Meireles
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28 de junho de 2010
Andy Ameral
Valentina, ou um ar amuado
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