· * José Marti – domingo triste
· * José Ángel Buesa – poema del domingo triste
· * -- - mañana es domingo
· * Carlos Lenzi – a media luz
· * Joaquin Sabina – tango del quinelista
· * Francisco García Jiménez - El baile de los
Domingo
* * Eduardo
Carranza - domingo
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* José Marti
Domingo Triste
Las campanas, el sol, el cielo claro
me llenan de tristeza, y en los ojos
llevo un dolor que el verso compasivo mira,
un rebelde dolor que el verso rompe
¡y es, oh mar, la gaviota pasajera
que rumbo a Cuba va sobre tus olas!
Vino a verme un amigo, y a mí mismo
me preguntó por mí; ya en mí no queda
más que un reflejo mío, como guarda
la sal del mar la concha de la orilla.
Cáscara soy de mí, que en tierra ajena
gira, a la voluntad del viento huraño,
vacía, sin fruta, desgarrada, rota.
Miro a los hombres como montes; miro
como paisajes de otro mundo, el bravo
codear, el mugir, el teatro ardiente
de la vida en mi torno: ni un gusano
es ya más infeliz: ¡suyo es el aire,
y el lodo en que muere es suyo!
Siento la coz de los caballos, siento
las ruedas de los carros; mis pedazos
palpo: ya no soy vivo: ¡ni lo era
cuando el barco fatal levó las anclas
que me arrancaron de la tierra mía!
llevo un dolor que el verso compasivo mira,
un rebelde dolor que el verso rompe
¡y es, oh mar, la gaviota pasajera
que rumbo a Cuba va sobre tus olas!
Vino a verme un amigo, y a mí mismo
me preguntó por mí; ya en mí no queda
más que un reflejo mío, como guarda
la sal del mar la concha de la orilla.
Cáscara soy de mí, que en tierra ajena
gira, a la voluntad del viento huraño,
vacía, sin fruta, desgarrada, rota.
Miro a los hombres como montes; miro
como paisajes de otro mundo, el bravo
codear, el mugir, el teatro ardiente
de la vida en mi torno: ni un gusano
es ya más infeliz: ¡suyo es el aire,
y el lodo en que muere es suyo!
Siento la coz de los caballos, siento
las ruedas de los carros; mis pedazos
palpo: ya no soy vivo: ¡ni lo era
cuando el barco fatal levó las anclas
que me arrancaron de la tierra mía!
Lee todo en: Domingo triste - Poemas de José Martí http://www.poemas-del-alma.com/domingo-triste.htm#ixzz2iADYNghZ
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* José Ángel Buesa
Poema del Domingo Triste
Este Domingo triste pienso en ti dulcemente
y mi vieja mentira de olvido, ya no miente.
La soledad, a veces, es el peor castigo...
Pero ¡qué alegre todo, si estuvieras conmigo!
Entonces no querría mirar las nubes grises,
formando extraños mapas de imposibles países;
y el monótono ruido del agua no sería
el motivo secreto de mi melancolía.
Este Domingo triste nace de algo que es mío,
que quizás es tu ausencia y quizás es mi hastío,
mientras corren las aguas por la calle en declive
y el corazón se muere de un ensueño que vive.
La tarde pide un poco de sol, como un mendigo,
y acaso hubiera sol si estuvieras conmigo;
y tendría la tarde, fragantemente muda,
el ingenuo impudor de una niña desnuda.
Si estuvieras conmigo, amor que no volviste,
¡qué alegre me sería este Domingo triste!
----------------------------------------
El Poeta dijo :
El único fallo inapelable contra un poema,
es el olvido; y, en realidad,
un poema pertenece tanto
a quien lo ha leído y lo recuerda
como a aquel que lo escribió. "
Cuba 1910 -Republicana Dominicana 1982
~~~~~~~~~~
MAÑANA ES DOMINGO (Chacarera)
Versión de Agustín Magaldi. Del CD "Agustín Magaldi 20 Exitos", RCA,
BMG, Colombia 1995.
Mañana es domingo,
dejá que me lave despacito mama,
con jabón de olor.
Planchame el pañuelo,
p'a lucir a cuello, sacudime el traje que me dió el dotor.
Mañana el domingo, por la madrugada
montado en mi mula yo me haré perdiz,
curzaré el arroyo, bajaré la cuesta,
y en la boca un canto que se canta así:
Chuncana serrada de labios de grana
y aliento a cedrón, la de ojos de fuego
que no atiende el ruego de mi corazón.
Chuncana serrana
color de manzana pintada con sol.
Me entrego a mi suerte por un beso fuerte de tu hocico en flor.
Mañana es domingo,
rezaré en la misa antes de ir al rancho de don Zafanor.
Cuido la más chica de las siete mozas
y le llevo un ramo de lindo color.
Mañana el domingo, jugaré a la taba,
con botella grande beberé licor,
pasearé en la tarde, guapo de coraje
entrando a los chajes de la población
y al llegar la noche me vuelvo a la tierra,
si es que no estoy preso por algún desliz.
Cantando a la luna, tal vez con tristeza,
aquel canto macho que se canta así:
chuncana serrada de labios de grana
y aliento a cedrón, la de ojos de fuego
que no atiende el ruego de mi corazón.
Chuncana serrana color de manzana pintada con sol.
Me entrego a mi suerte por un beso fuerte de tu hocico en flor.
http://www.tangoletras.com.ar/letra-de-manana-es-domingo-chacarera-5135
http://www.youtube.com/watch?v=BLuQveGJYSg
Corrientes tres cuatro ocho,
segundo piso, ascensor.
No hay porteros ni vecinos.
Adentro, cocktail y amor.
Pisito que puso Maple:
piano, estera y velador,
un telefón que contesta,
una victrola que llora
viejos tangos de mi flor
y un gato de porcelana
pa' que no maulle al amor.
Y todo a media luz,
que es un brujo el amor,
a media luz los besos,
a media luz los dos.
Y todo a media luz
crepúsculo interior.
¡Qué suave terciopelo
la media luz de amor!
Juncal doce veinticuatro
Telefoneá sin temor.
De tarde, té con masitas;
de noche, tango y cantar.
Los domingos, tés danzantes;
los lunes, desolación,
Hay de todo en la casita:
almohadones y divanes;
come en botica, cocó;
alfombras que no hacen ruido
y mesa puesta al amor.
http://www.esto.es/tango/espanol/letras/A_media_luz.htm
~~~~~~~~~~
* Joaquin Sabina
y mi vieja mentira de olvido, ya no miente.
La soledad, a veces, es el peor castigo...
Pero ¡qué alegre todo, si estuvieras conmigo!
Entonces no querría mirar las nubes grises,
formando extraños mapas de imposibles países;
y el monótono ruido del agua no sería
el motivo secreto de mi melancolía.
Este Domingo triste nace de algo que es mío,
que quizás es tu ausencia y quizás es mi hastío,
mientras corren las aguas por la calle en declive
y el corazón se muere de un ensueño que vive.
La tarde pide un poco de sol, como un mendigo,
y acaso hubiera sol si estuvieras conmigo;
y tendría la tarde, fragantemente muda,
el ingenuo impudor de una niña desnuda.
Si estuvieras conmigo, amor que no volviste,
¡qué alegre me sería este Domingo triste!
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El Poeta dijo :
El único fallo inapelable contra un poema,
es el olvido; y, en realidad,
un poema pertenece tanto
a quien lo ha leído y lo recuerda
como a aquel que lo escribió. "
Cuba 1910 -Republicana Dominicana 1982
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MAÑANA ES DOMINGO (Chacarera)
Versión de Agustín Magaldi. Del CD "Agustín Magaldi 20 Exitos", RCA,
BMG, Colombia 1995.
Mañana es domingo,
dejá que me lave despacito mama,
con jabón de olor.
Planchame el pañuelo,
p'a lucir a cuello, sacudime el traje que me dió el dotor.
Mañana el domingo, por la madrugada
montado en mi mula yo me haré perdiz,
curzaré el arroyo, bajaré la cuesta,
y en la boca un canto que se canta así:
Chuncana serrada de labios de grana
y aliento a cedrón, la de ojos de fuego
que no atiende el ruego de mi corazón.
Chuncana serrana
color de manzana pintada con sol.
Me entrego a mi suerte por un beso fuerte de tu hocico en flor.
Mañana es domingo,
rezaré en la misa antes de ir al rancho de don Zafanor.
Cuido la más chica de las siete mozas
y le llevo un ramo de lindo color.
Mañana el domingo, jugaré a la taba,
con botella grande beberé licor,
pasearé en la tarde, guapo de coraje
entrando a los chajes de la población
y al llegar la noche me vuelvo a la tierra,
si es que no estoy preso por algún desliz.
Cantando a la luna, tal vez con tristeza,
aquel canto macho que se canta así:
chuncana serrada de labios de grana
y aliento a cedrón, la de ojos de fuego
que no atiende el ruego de mi corazón.
Chuncana serrana color de manzana pintada con sol.
Me entrego a mi suerte por un beso fuerte de tu hocico en flor.
http://www.tangoletras.com.ar/letra-de-manana-es-domingo-chacarera-5135
http://www.youtube.com/watch?v=BLuQveGJYSg
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* Carlos Lenzi
A Media Luz
segundo piso, ascensor.
No hay porteros ni vecinos.
Adentro, cocktail y amor.
Pisito que puso Maple:
piano, estera y velador,
un telefón que contesta,
una victrola que llora
viejos tangos de mi flor
y un gato de porcelana
pa' que no maulle al amor.
Y todo a media luz,
que es un brujo el amor,
a media luz los besos,
a media luz los dos.
Y todo a media luz
crepúsculo interior.
¡Qué suave terciopelo
la media luz de amor!
Juncal doce veinticuatro
Telefoneá sin temor.
De tarde, té con masitas;
de noche, tango y cantar.
Los domingos, tés danzantes;
los lunes, desolación,
Hay de todo en la casita:
almohadones y divanes;
come en botica, cocó;
alfombras que no hacen ruido
y mesa puesta al amor.
http://www.esto.es/tango/espanol/letras/A_media_luz.htm
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* Joaquin Sabina
Tango Del Quinielista
Esta es la historia de un hombre cualquiera
que una tarde marchita de domingo
pegado al transistor, sufre y espera
a que den el resultado del partido.
Suena un tango que aflora
entre las equis, los unos y los doses traicioneros
del equipo local
que con mas clase sin embargo ha perdido
demoliendo tanta terca ilusión
dinamitando tantas torres de naipes, tantos sueños
del quinielista pobre que tendrá
que volver a la fabrica de nuevo
el lunes a las ocho
como cada semana renunciando
de momento, a la entrada del piso y a la boda
por culpa de un balón y de un portero,
de un penalti cabrón y de un defensa
por culpa de un maldito delantero
desengaños, que asaltan las murallas del invierno
cuando se va la tarde del domingo y no le queda al hombre
más consuelo que esperar el vaivén de la fortuna
rescatar del baúl el traje nuevo
ir con la novia al cine donde explora
con inútil pasión sus blandos senos
y mientras Marlon Brando en la pantalla baila un tango en París
vuelve el recuerdo del arbitro traidor
¿cómo es posible que un penalti desaga tantos sueños?
Y a las ocho,
se acostarán por fin en aquel viejo cuartucho de pensión
la misma cama de la manta amarilla
el mismo miedo a manchar el colchón
donde abandonan arrugados los últimos esfuerzos
de la tarde marchita de domingo
que abre la oscura puerta del silencio
como una mano blanda y taciturna
cuando los verdes dedos del invierno
hayan ido cerrándose cansados
sucios, ajados, turbios, polvorientos
hasta llenar de frío las papeleras
donde agoniza el corazón
del tiempo.
que una tarde marchita de domingo
pegado al transistor, sufre y espera
a que den el resultado del partido.
Suena un tango que aflora
entre las equis, los unos y los doses traicioneros
del equipo local
que con mas clase sin embargo ha perdido
demoliendo tanta terca ilusión
dinamitando tantas torres de naipes, tantos sueños
del quinielista pobre que tendrá
que volver a la fabrica de nuevo
el lunes a las ocho
como cada semana renunciando
de momento, a la entrada del piso y a la boda
por culpa de un balón y de un portero,
de un penalti cabrón y de un defensa
por culpa de un maldito delantero
desengaños, que asaltan las murallas del invierno
cuando se va la tarde del domingo y no le queda al hombre
más consuelo que esperar el vaivén de la fortuna
rescatar del baúl el traje nuevo
ir con la novia al cine donde explora
con inútil pasión sus blandos senos
y mientras Marlon Brando en la pantalla baila un tango en París
vuelve el recuerdo del arbitro traidor
¿cómo es posible que un penalti desaga tantos sueños?
Y a las ocho,
se acostarán por fin en aquel viejo cuartucho de pensión
la misma cama de la manta amarilla
el mismo miedo a manchar el colchón
donde abandonan arrugados los últimos esfuerzos
de la tarde marchita de domingo
que abre la oscura puerta del silencio
como una mano blanda y taciturna
cuando los verdes dedos del invierno
hayan ido cerrándose cansados
sucios, ajados, turbios, polvorientos
hasta llenar de frío las papeleras
donde agoniza el corazón
del tiempo.
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* Francisco García Jiménez
El baile de los Domingos
Novela del bailarín
Que escrita está,
Un trozo en cada salón
De mi ciudad...
De la “Unione” al “Augusteo”
Con ella te veo
Soñando a compás.
Silenciosos van los dos
Y de amor habla la voz
De la orquesta en sus floreos...
Viejas quejas de pasión
Renovando parejas
Con este son...
.........................................
El baile de los domingos...!
Sencillo, criollo y tan lindo.
Encadenado a sus tangos
Hoy vivo
Cautivo
Del ritmo dulzón.
Emoción hay una sola
Y es llorar de bandoneones
Fraseando acordes de Arolas.
El baile de los domingos...!
Remanso del corazón!
Alardes de bordador
Dibuja el pie
Y afirma el brazo su fe
De vencedor.
Y atrás suspiran los ecos
De Bardi y de Greco
Su eterna emoción.
Lindos tangos del ayer
Las historias que ha de haber
Enredadas en sus flecos...
Viejas quejas de pasión
Renovando parejas
Con este son...
http://www.hermanotango.com.ar/LetrasTangos/EL%20BAILE%20DE%20LOS%20DOMINGOS.htm
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* Eduardo Carranza
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* Eduardo Carranza
DOMINGO
Un domingo sin ti, de ti perdido,
es como un túnel de paredes grises
donde voy alumbrado por tu nombre;
es una noche clara sin saberlo
o un lunes disfrazado de domingo;
es como un día azul sin tu permiso.
Llueve en este poema; tu lo sientes
con tu alma vecina del cristal;
llueve tu ausencia como un agua triste
y azul sobre mi frente desterrada.
es como un túnel de paredes grises
donde voy alumbrado por tu nombre;
es una noche clara sin saberlo
o un lunes disfrazado de domingo;
es como un día azul sin tu permiso.
Llueve en este poema; tu lo sientes
con tu alma vecina del cristal;
llueve tu ausencia como un agua triste
y azul sobre mi frente desterrada.
He comprendido cómo una palabra
pequeña, igual a un alfiler de luna
o un leve corazón de mariposa,
alzar puede murallas infinitas,
matar una mañana de repente,
evaporar azules y jardines,
tronchar un día como si fuera un lirio,
volver granos de sal a los luceros.
pequeña, igual a un alfiler de luna
o un leve corazón de mariposa,
alzar puede murallas infinitas,
matar una mañana de repente,
evaporar azules y jardines,
tronchar un día como si fuera un lirio,
volver granos de sal a los luceros.
He comprendido cómo una palabra
de la materia azul de las espadas
y con aguda vocación de espina,
puede estar en la luz como una herida
que nos duele en el centro de la vida.
Llueve en este poema, y el domingo
gira como un lejano carrusel;
tan cerca estás de mi que no te veo,
hecha de mis palabras y mi sueño.
de la materia azul de las espadas
y con aguda vocación de espina,
puede estar en la luz como una herida
que nos duele en el centro de la vida.
Llueve en este poema, y el domingo
gira como un lejano carrusel;
tan cerca estás de mi que no te veo,
hecha de mis palabras y mi sueño.
Yo pienso en ti detrás de la distancia,
con tu voz que me inventa los domingos
y la sonrisa como un vago pétalo
cayendo de tu rostro sobre mi alma.
con tu voz que me inventa los domingos
y la sonrisa como un vago pétalo
cayendo de tu rostro sobre mi alma.
Con su hoja volando hacia la noche,
rayado de llovizna y desencanto,
este domingo sin tu visto bueno
llega como una carta equivocada.
rayado de llovizna y desencanto,
este domingo sin tu visto bueno
llega como una carta equivocada.
La tarde, niña, tiene esa tristeza
del aire donde hubo antes una rosa;
yo estoy aquí rodeado de tu ausencia
hecho de amor y solo como un hombre.
del aire donde hubo antes una rosa;
yo estoy aquí rodeado de tu ausencia
hecho de amor y solo como un hombre.
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