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domingo, 2 de maio de 2010

Dia da Mãe - Berta Brás

Os afectos na infância



De um livrinho para crianças, repousando como lhe compete, na gaveta das arrumações, livrinho a que pus o nome de “Festa no Colégio”, composto por breves dramatizações para as crianças da Irmã Leonor do Colégio “Amor de Deus” de Cascais, compus um dia o trecho que segue.
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 Da gaveta o tirei hoje, Dia da Mãe, Domingo, 2 de Maio, em homenagem às Mães de todos os tempos e aos meninos pequenos, cuja ingenuidade as professoras de agora ajudam a manter nos trabalhinhos que com eles fazem para oferecerem às suas mães. Assim fez o Bruno, meu neto, que ofereceu à sua Mãe, além de uma caixinha de aparas de sabonetes perfumados, uma linda flor num vaso de papel por ele pintado, formado de uma coroa de rainha que a sua mamã teve que enfiar na cabeça, na festa da sua escola.
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         Alguma vez as Mães foram rainhas para os seus filhos. É necessário manter.

DIA DA MÃE, 84

            TODOS:
                                   Vinte de Maio, Domingo,
                                   É hoje o Dia da Mãe.
                                   Festejemos este dia
                                   Como sabemos tão bem.
                                                               

MENINA:                 Mãe, aperta-me o vestido!
MENINO:                 Chega-me o sabão e a escova!
MENINO:                 Sinto-me meio perdido
                                    Nesta barafunda toda!

MENINA:                 Ensina-me a tabuada!
MENINO:                 Não percebo este problema!
MENINA:                 Com tanta coisa a aprender
                                   Não há ninguém que não trema!
                

UM GRUPO:                       E a Mãe tudo resolve:
                                   Veste, calça, lava, lida
                                   Ajuda-nos nos deveres
                                   Dá confiança na Vida.

TODOS:                    E hoje, vinte de Maio,
                                   É dia das nossas Mães:
                                    Vamos dar-lhes um abraço,
                                   Vamos cantar ”Parabéns”
    

            MENINA:                 Eu não me limito a isso:
                                               Vou dar à minha um desenho
                                               Que pintei com muito amor
                                               E todo o jeito que tenho.

MENINO:                 Um ovo feito em madeira
Gravei também muito bem,
                                   Recordando este dia
                                   Para o dar à minha Mãe.

MENINO:                 Com treze molas de roupa
                                   Fiz moldura adequada
                                   Onde colei o retrato
                                   Da minha Mãe adorada.

MENINA:                 Num sabonete cheiroso
                                   Alfinetes fui espetar
                                   Entrelaçados com lã
                                   P’r’ós seus lenços perfumar.

MENINA:                 Num papel que desenhei
Recortei um belo anjinho
Que colei p’r’à minha mãe
Que o pendurou com carinho.

MENINA:                 Eu fiz à minha uns versinhos
                                   Cheios da minha afeição.
                                   Ela já os leu e gostou
E apertou-me ao coração.

MENINA:                 Eu fiz um pano da louça
MENINA:                 E eu uma pega em croché.
MENINO:                 Eu, uma caixa p’r’ós fósforos
MENINO:                 Eu, um saco p’r’ó café.


TODOS:                    Dia da Mãe, dia grande,
                                   Embalado de harmonia,
                                   Cantemos à nossa Mãe
                                   P’r’ó viver com alegria.
                         
                                  
MENINO:                 A minha trabalha muito
                                   E às vezes não tem paciência,
                                   Ralha-me e até me bate
Quando faço um disparate
Desses de bradar ao Céu,
Mas depois fica bem triste
E quem tem pena sou eu.

            MENINO:                 Em vez de  apanhar tareia
                                               No quarto sou enfiado,
                                               Até  me compenetrar
                                               Do erro tão sem-razão.          
                                               Não concordo com o método
                                               Pois sinto-me sempre humilhado,
                                               Mas acabo por perdoar
Como é minha obrigação.

MENINA:                 A minha não me castiga:
                                   Escuta-me atentamente.
                                   Ela prefere o diálogo
                                   Que pela nova ciência
                                   Nos torna mais responsáveis
                                   Segundo a norma corrente.

MENINA:                 A minha dá-me miminhos
                                   Comigo às vezes quer brincar;
                                   Conta-me histórias bonitas
                                   P’ra eu depois recontar.
                                                          
                                                
UM GRUPO:                       Mas há meninos sem Mãe
                                   Lançados no mar da Vida,
Sem carinho de ninguém
                                   Que lhes dê sentido à vida.

OUTRO GRUPO:    Por isso demos valor
Ao bem que temos em sorte:
Sem esquecer nosso Pai,
Nosso guia e nosso norte,
Amemos a nossa Mãe
Que nos leva a ser alguém
Que às vezes nos dá castigos
Mas nos livra dos perigos,
Que a cada passo nos salva
Sempre cheia de carinho,
Sempre atenta aos nossos passos
Tal como um Anjo da Guarda
A iluminar o caminho.


TODOS:                    DIA DA MÃE este dia,
E os outros que o são também.
Agradeçamos a Deus
Por termos um Pai e uma Mãe
E o seu amor como guia.
DIA DA Mãe este dia
Todos os dias também.

                                                                                                        Berta Brás
                                    Do PortugalClub
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                                    O PortugalClub, perabeniza todas as Mães Portuguesas , neste dia a ela consagrado. 
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                                    Digo Mães Portuguesas, e todas as mães, por este mundo de Nosso DEUS, descoberto ou não pelas caravelas dos Heróis do Mar.
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                                    No Brasil o DIA das Mães, será dia 09 de Maio, sempre 2º Domingo de Maio. 
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dom 02-05-2010 15:39
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quarta-feira, 10 de fevereiro de 2010

“O Barão” de Branquinho da Fonseca - Berta Brás

 
Quarta-feira, 13 de Janeiro de 2010
“O Barão” de Branquinho da Fonseca

  [Branquinho+da+Fonseca+2.jpg]
Mortágua, 1905 - Malveira da Serra, 1974
Quando li pela primeira vez “O Barão” de Branquinho da Fonseca – 1976 é a data da edição de bolso que então comprei e li - deixei-me fascinar pela atmosfera de estranha magia que me parecia fugir a qualquer esquema literário nacional a que estava habituada, de histórias com sequência narrativa e lógica de efabulação que não condizia com o que de repente ali encontrava. Lera alguns contos fantásticos de Edgar Allan Poe, de atmosferas sombrias situadas em épocas medievais, de castelos meio em ruínas em bosques sombrios, e em que os sons, as personagens, os ventos uivantes, as almas errantes, causavam o “frisson” de medo e horror, de um fantástico talvez predecessor de alguns policiais de sir Conan Doyle e que Eça de Queiroz tentou, em parte, imitar em “O Mistério da Estrada de Sintra”.
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Pela introdução, de resto, clara, objectiva, irónica, que nos apresenta o narrador e os seus gostos refractários a viajar – de expressão propositadamente repetitiva - embora sabendo apreciar o “caminho da bela aventura”, numa página cheia de humor satírico, no seu prosaísmo desenfastiado sobre as dificuldades um tanto grotescas da vida de  mediania burguesa - e o obrigam a viajar por profissão, página que não resisto a transcrever, pelo que contém de filosofia de vida e de sátira às misérias da labuta diária - situando o escritor na corrente neo-realista – não imaginava a surpresa da intriga bem irreal que iria encontrar a seguir.
Eis a introdução:
«Não gosto de viajar. Mas sou inspector das escolas de instrução primária e tenho obrigação de correr constantemente todo o País. Ando no  caminho da bela aventura, da sensação nova e feliz, como um cavaleiro andante. Na verdade lembro-me de alguns momentos agradáveis, de que tenho saudades, e espero encontrar outros que me deixem novas saudades. É uma instabilidade de eterna juventude, com perspectivas e horizontes sempre novos. Mas não gosto de viajar. Talvez só por ser uma obrigação e as obrigações não darem prazer. Entusiasmo-me com a beleza das paisagens, que valem como pessoas, e tive já uma grande curiosidade pelos tipos rácicos, pelos costumes, e pela diferença de mentalidade do povo de região para região. Num país tão pequeno, é estranhável tal diversidade. Porém não sou etnógrafo, nem folclorista, nem estudioso de nenhum desses aspectos e logo me desinteresso. Seja pelo que for, não gosto de viajar. Já pensei em pedir a demissão. Mas é difícil arranjar outro emprego equivalente a este nos vencimentos. Ganho dois mil escudos e tenho passe nos combóios, além das ajudas de custo. Como vivo sozinho, é suficiente para as minhas necessidades. Fazer algumas economias e, durante o mês de licença que o Ministério me dá todos os anos, poderia ir ao estrangeiro. Mas não vou. Não posso. Durante esse mês quero estar quieto, parado, preciso de estar o mais parado possível. Acordar todas essas trinta manhãs no meu quarto! Ver durante trinta dias seguidos a mesma rua! Ir ao mesmo café, encontrar as mesmas pessoas!... Se soubessem como é bom! Como dá uma calma interior e como as ideias adquirem continuidade e nitidez! Para pensar bem é preciso estar quieto. Talvez depois também cansasse, mas a natureza exige certa monotonia. As árvores não podem mexer-se. E os animais só por necessidade física, de alimento ou de clima, devem sair da sua região. Acerca disto tenho ideias claras e uma experiência definitiva. É até, talvez, a única coisa sobre que tenho ideias firmes e uma experiência suficiente. Mas não vou filosofar; vou contar a minha viagem à serra do Barroso.»
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É esta personagem secundária, mas simultaneamente bem viva na sua performance junto do Barão que tão originalmente retrata, o narrador do conto de Branquinho da Fonseca, certamente que um pouco auto-retrato do próprio autor. Por conhecimento recente, soube que Branquinho da Fonseca é tio – e padrinho - de Henrique Salles da Fonseca, e filho do escritor Tomás da Fonseca, avô daquele.
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Ao tentar, pois, uma breve análise do conto fantástico “ O Barão”, pretendo com isso prestar uma simples homenagem a Salles da Fonseca que, no seu Blog “A Bem da Nação”, revela uma certa semelhança de carácter com esse narrador – seu tio -  na forma directa, chã e explícita com que defende os seus pontos de vista, caracterizados pela integridade e simultaneamente coragem e desassombro de quem, conscientemente, não enfileira na desordem moral dos novos tempos.
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O Barão, eis a personagem central do conto, figura um tanto irreal, que o narrador vem a conhecer nos seus percursos de Inspector das escolas, numa aldeia inominada do Barroso, onde é recebido pela professora que o apresentará ao Barão. Todas as personagens – salvo duas – a criada do Barão, Idalina, e o mestre da Tuna, sr. Alçada - são, aliás,  retratadas sem nome próprio, o que contribui para a atmosfera de irrealidade do conto: o Eu narrador, a professora, o Barão, os criados, os homens da banda musical que vão tocar ao seu palácio, Ela, a mulher amada, a “Única”, talvez a responsável pela decadência daquele “Dom Quixote” desmantelado, qual Dulcineia merecedora da rosa que no final, segundo afirmará, ele conseguiu depor na sua janela.
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Assim, o Barão dará guarida por uma noite ao Inspector, no seu solar “covil do famigerado Barão e seus criados” e onde “Em nossa volta, em toda aquela casa que eu adivinhava enorme, com largos corredores sem fim, entre salas mortas, pesava cada vez mais um silêncio que eu nunca tinha sentido: inquietante e ressoante como se a casa estivesse metida dentro de uma cisterna.” O Barão exige, em todo o caso mais dias de estada ao seu hóspede, desejoso de confidências e no desprezo fidalgo pelos compromissos profissionais do Inspector, acolhe-o na grande sala do seu palácio, numa mesa onde caberiam dezenas de pessoas, ocupada pela garrafa de vinho que vai beberricando, não compartilhada pelo hóspede esfomeado, confidenciando, um pouco ingenuamente, as suas vivências e impudências, ele próprio reconhecendo as suas tendências entre o Bem e o Mal, entre os prazeres da bestialidade e os ideais de pureza, ora de atitude afável, ora brutal, mas estranhamente dominado pela criada Idalina, que ele despreza mas que o subjuga, desprezo, de resto, por ela aparentemente compartilhado.
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O jantar vem para o hóspede – “um galo assado entre batatas loiras” e como segundo prato, “uma travessa de carne de porco e ovos mexidos”, “E não ouvi mais nada do que o Barão dizia. Até que, já reconfortado, voltei a ouvi-lo com prazer.” O anfitrião sempre bebendo, sem comer - ceará mais tarde as suas alheiras assadas - após o passeio pelo casarão, mais confidências e vinhos que o Inspector desta vez compartilha, o ritual da Tuna “jogralesca”dos homens da aldeia por ele mandados chamar, tocando o Verde Gaio, em espectáculo medievalesco de feeria, comendo do pão e bebendo do vinho, passados em volta, para voltar a tocar o Tum-Tum, em que dançam os três e Idalina canta, em cena orgíaca de bebedeira sem tréguas, com o Barão sentindo-se purificado com a cascata de vinho branco do garrafão que despeja sobre a sua cabeça, já sem o espanto do convidado, “frangalho bêbedo sentado no chão a rir, a rir, a rir dele e de mim e de tudo; eu ria sem saber já de quê, caído ali para um canto como um boneco a que tivesse desandado a corda toda até ao fim. Mas vi-o crescer como um gigante e reparei que ele tinha na cara e no fato uns estranhos reflexos metálicos. Já não era o Barão, era o seu fantasma, um autómato de ferro e lata que me fazia calafrios de terror.”
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O passeio caricato dos dois, ambos bêbedos,  pela quinta, o Barão que abandona o amigo, este que regressa a casa cantando a “Marselhesa”, encontrado por Idalina e declarando-lhe o seu amor, ela fechando-o no quarto, donde é retirado quase asfixiado pelo fumo do incêndio causado pelo seu cigarro sobre a cama, aberta a porta com os pontapés do Barão que lhe salva a vida.
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“- Deves-me a vida!
E o champanhe continuava a transbordar nas taças e a erguer-se em brindes a tudo o que nos lembrou, a todos os nossos desejos, sonhos, ambições, a todas as nossas saudades, desilusões, a todos os nossos amigos, a tudo quanto nos ocorreu naquele momento de sinceridade”.
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As confidências são mútuas agora. E voltam a sair, às voltas pela casa e no jardim, o Barão procurando flores para as ofertar a Ela. Novo diálogo sobre a vida “sem amor e sem ódio” que não é “viver”, segundo o Barão. Estranhos ruídos que enfurecem o Barão, uma espécie de zanga entre ambos, a ternura do dono pelos cães Tejo e Mondego – estes, sim, com nome próprio, talvez por serem as figuras mais reais - os quais o dono prende pela trela a um arame que foi procurar, convidando o hóspede a guardá-los, enquanto desaparece na escuridão, com a sua rosa. O Inspector fica abespinhado com o Barão que o abandonara, tira o seu revólver, dá por si na berma da estrada, a troco de dinheiro consegue convencer o dono de um jumento a levá-lo ao solar do Barão, quando chega o Barão está deitado. Levara um tiro num ombro, tinha uma fractura do crânio. Mas conseguiu ciciar ao amigo que conseguira deixar a flor na janela da Amada.
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Ao convite feito posteriormente pelo Barão em carta ao seu novo amigo para voltarem a encontrar-se no seu solar estranho, este responde, em termos evocativos, dirigidos ao Barão “in mente” que esse dia de loucura voltará a surgir nas suas vidas, para uma nova rosa a depor na “janela da tua Bela Adormecida”!...”
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Um conto oscilando entre o real e o fantástico,  numa atmosfera mediévica, de castelo sombrio, de acções e personagens disformes, mas dissertando sobre sentimentos e vivências, agindo sob o efeito da bebedeira, deixando, como imagem de graciosidade a marca do amor e da beleza na rosa que uma escalada difícil conseguiu apor na beira da janela, em metáfora simbólica desta história de “amor contrariado”, e em que o tiro ao Barão contribui para a irrealidade e a poeticidade do mistério policial não resolvido.
Berta Brás
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http://abemdanacao.blogs.sapo.pt/436587.html?view=477547
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Literatura e Coimpromisso Social - Seminário sobre a Literatura da Resistência


* Berta Brás
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Seminário de Literatura Portuguesa (1975)
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Achou Salles da Fonseca que os textos que seguem, resultado do Seminário de Literatura Portuguesa efectuado em Coimbra em 1975, como referi anteriormente, mereciam ser divulgados, talvez pela pertinência de conceito, talvez porque traduzem realidades vividas nos tempos do P.R.E.C., talvez porque aclaram, mau grado os possíveis erros da subjectividade, características de nível social e literário. Por isso me dispus a transcrevê-los, mau grado o incómodo que possa com isso gerar naqueles leitores renitentes a esclarecimentos, mais afeitos às histórias melodramáticas do nosso ultra-romantismo, como meu pai contava, por graça, sintetizando-as na expressão  “chor’á mãe trabeculosa junt’à filha qu’agoniza”. A esses leitores da sardinha a meias e das longas caminhadas esfomeadas e de solas rotas para a escola da sua formação, poder-se-á sugerir que passem ao largo. As leituras não podem ser impostas, o Sr. Casimiro Rodrigues, liberal no acolhimento das escritas, não poderia ser ditador no capítulo das leituras. Ninguém pode. Nem os papás hoje em dia. Menos ainda os professores. O 25 de Abril trouxe também a liberalização do esforço mental, além do bem-estar material segundo o ponto de vista de um dos leitores de preferências literárias renitentes a esclarecimentos de semeadura seminarista.
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Cada aluno frequentador do Seminário sobre a Literatura da Resistência, além de desenvolver um estudo sobre um autor, teria que responder a um questionário de cinco perguntas, das quais as três primeiras eram dadas pela professora, e as duas finais da responsabilidade de cada aluno. Ao questionário foi dado o título “Alguns aspectos da Literatura de Resistência, de 1926-1974”.
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O cansaço da guerrilha em que diariamente se digladiam as forças dinamizadoras da nossa política nacional, me fez mergulhar nestes textos, que opiniões alheias me forçaram a reler. E assim, os trancrevo, em introdução a este novo ano de 2010 que desejaria mais responsável:
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«1ª Pergunta: Dada a relação entre o aparecimento em Portugal de uma Literatura da Resistência e o contexto sócio-político, e tendo-se modificado esse contexto, quais serão as probabilidades de sobrevivência dessa literatura?
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Começamos por pôr em dúvida a questão da modificação do contexto sócio-político, pela simples observação de que não existirá tal modificação. Ter-se-á dado apenas uma alternância de valores, uma sucessão de oportunismos, numa jangada desconjuntada onde o “salve-se quem puder” é a pedra de toque. A um regime ditatorial sucederá outro regime ditatorial, no qual é inútil uma convicção de liberdade ou uma convicção de bem-estar social. Os que clamavam pela libertação do povo e agora se servem desse “abre-te Sésamo” como processo de resolução dos seus problemas pessoais de sobrevivência, na realidade, ressalvando os bem intencionados – que os há sempre em todos os processos revolucionários – bem pouco se preocupam com o povo e as suas misérias – ou deixaram de se preocupar a partir do momento em que se libertaram das deles. Realmente, assiste-se a um momento histórico de grande dispêndio de energias dialécticas, com muito menos retórica, é certo, do que no regime anterior, mas com infinitas possibilidades mais no campo da mímica, além de um alargamento linguístico do ponto de vista familiar e popular, que nos conduzem à grata sensação de que recursos jamais nos faltarão em qualquer regime. Em nome do povo que se quer amoravelmente proteger contra os exploradores anteriores, permite-se a exploração actual sem lei nem controlo. Em nome do povo, sem liberdade de voto anteriormente, permite-se presentemente uma generosa – com pequenas incongruências – liberdade de voto, para em seguida lhe demonstrar que tal generosidade não passou de mistificação e que o voto do povo não conta para nada porque vai contra o voto dos amigos incongruentes do povo. Em nome do povo, expulsam-se os capitalistas, extraem-se-lhes os capitais, mas o povo nada colhe da extracção – a não ser desemprego, inflação, paralisação de energias, miséria, um futuro sombrio em perspectiva e, único produto válido, a institucionalização do roubo, através da justificação das extorsões feita nos órgãos informativos, que defendem a arte de roubar, de assaltar, de ser desonesto às claras, como direitos inerentes do bom povo português que de resto jamais se coibiu de os usar, conquanto mais a ocultas. Ressalva-se também o aumento de ordenados do operariado, o que o não contenta, todavia, exigindo sempre mais e mais, enquanto produz cada vez menos, mau grado a palavra de ordem dos amigos do povo de que a nossa sobrevivência resulta desse trabalho. Não vemos, com efeito, no povo explorado e humilhado, qualidades para se erguer do naufrágio. Os humilhados de outrora serão – se lhes derem acesso – os opressores do momento, e tratarão de iniciar a sua actuação no palco da política – se forem políticos – ou no da chefia – se forem chefes – clamando por vingança, em vez de tratarem de se erguer pela acção e o trabalho, aproximando-se assim, não dos povos ocidentais, mais ricos sob todos os pontos de vista, mas dos do terceiro mundo, primários e de instintos, com quem nos saberá bem equipararmo-nos por via de uma simplificação de tarefas e de responsabilidades.
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Equacionado deste modo o problema, dentro de um cepticismo não elegante mas tristemente desiludido, resta-nos encarar a hipótese das probabilidades de sobrevivência da literatura neo-realista, a haver a tal mudança no contexto sócio-político.
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Quando lemos a literatura épica de um Steinbeck, ou a de um Caldwell onde os lances dramáticos são realçados por um espírito mordaz e incisivo, ou a prosa poeticamente e risonhamente observadora de um Jorge Amado, ou a odisseica de um Gorki, sentimo-nos transportados a mundos extraordinariamente vivos, onde realidade e ficção se dão mãos para a criação de dramáticas ou caricatas figuras imortais.
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Triste se torna a confrontação com os nossos valores novelescos ou líricos neo-realistas. É neles demasiado evidente a intencionalidade crítica, a busca ansiosa dos temas a criticar, o moralismo subentendido e, deste modo, o desrevestimento psicológico das personagens, para que possamos esperar uma sobrevivência de longo alcance, não no tablado universal – onde nem sequer penetram, apesar das traduções estrangeiras de que se possam gabar (o que não é, de modo algum, sintomático de real valia) – mas no próprio tablado nacional, onde deixarão de influir apenas passada  a euforia de uma aparente vitória.
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O neo-realismo ficará na nossa literatura como um movimento simpático a favor dos desprotegidos, espécie de capa misericordiosa e consciencializante, denúncia de toda uma sociedade viciada, apelo necessário ao sentimento de responsabilidade das classes dirigentes, das coniventes ou puramente ignorantes. Literatura documental, da qual emergirão apenas os de valor autêntico, os que possuem verdadeira originalidade.
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Justificamos tais afirmações, parafraseando José Régio no artigo “Literatura Viva”, publicado em 10/3/1927 na Revista “Presença” (citado por Fernando Guimarães em “A poesia da Presença e o aparecimento do neo-realismo”, pág. 13):
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“Em Arte é vivo tudo o que é original. É original tudo o que provém da parte mais virgem, mais verdadeira e mais íntima duma personalidade artística. A primeira condição duma obra viva é, pois, ter uma personalidade e obedecer-lhe.”
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É certo que os verdadeiros valores, os capazes de singrar por si, puderam libertar-se e enveredar pelos caminhos próprios, como é o caso de um Aquilino, Torga, um Redol, Namora, Ferreira de Castro, Gedeão e os próprios Manuel da Fonseca, Marmelo e Silva ou mesmo um Vergílio Ferreira, embora nos pareça que este último, se se liberta de um conceito estético é para recair noutro, em romance de tipo existencial, onde é evidente o influxo estrangeiro existencialista ou do “nouveau roman”, sem, pois, o cunho individualista que os outros autores citados souberam imprimir às suas obras: Aquilino, na criação de figuras e situações pujantes de actualidade, Torga, numa íntima adesão ao povo de que saiu, numa superior expressão feita de humor, real interesse e conhecimento humano, dom de arrancar à vida autênticas figuras vigorosas, que se definem em diálogos e situações cheios de sabor e imprevisto; a par disso, o sentimento de revolta e frustração, expresso de uma forma concisa e lapidar onde transborda uma sensibilidade requintada, na qual imagens e ritmos constituirão, na parte poética, e mesmo na prosística, de que talvez “Bichos” sejam a obra mais expressiva, verdadeira magia verbal e de conceito. Redol, ao libertar-se da fase neo-realista, nos romances “Barranco dos Cegos” e “Cavalo Espantado”, criador de uma poderosa ficção, onde a densidade dos caracteres se casa com um estilo natural mas elegante. Namora, na criação de figuras ou de uma temática de introvertido, num estilo escalpelizador e incisivo, de uma expressão cuidada, embora sem a aparência de rebuscada, facilmente apreensível. Ferreira de Castro, sobretudo no romance “A Curva da Estrada”, pelo modo quase inédito entre nós com que expõe, de uma maneira serena e lúcida, a crise de consciência de um socialista espanhol, chegado a uma encruzilhada de frustrações, rancores e desejos de adoptar o partido nacionalista, subrepticiamente a isso impelido por interesses menos justificáveis, envolvido, de resto, por uma atmosfera aparentemente cordial, cujos artifícios ele sabe desvendar. António Gedeão, pela originalidade de expressão e de conceito, simpatia humana e melodia rítmica. Manuel da Fonseca, primando na arte do conto sóbrio e objectivo, a que não falta um certo sentido de humor picaresco e satírico e o conhecimento do meio alentejano e dos “bas-fonds” citadinos. Igualmente José Marmelo e Silva, pela sua concisão, subtil ironia, poder forjador de caracteres, em acção tensa e original.»
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De interesse achou a minha amiga o questionário sobre a Literatura da Resistência. Assim estimulada, eis-me a caminho, a transcrever a segunda pergunta feita pela professora, apesar de correr o risco de ser incluída  no grupo dos pretensiosos com blogs que só eles próprios lêem e, por ansiarem mais projecção, se acolhem sob a asa de um patriótico “Portugalclub”.
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O “PortugalClub”, com efeito, permite uma maior visibilidade a quem se proponha passar uma mensagem de defesa da pátria – ou de ataque, os gostos são democráticos - e com isso, naturalmente, apontar os erros dos que a destruíram e as virtudes dos que a poderiam reconstruir, caso tal reconstrução fosse viável ainda. É preciso reduzirmo-nos à condição de pertencentes às maiorias silenciosas dos regimes ditatoriais, para não incomodarmos os acomodados, os que dizem amen por conveniência própria, ou mesmo por convicção de raiz. Mas o que é certo é que há muitas pessoas no “Portugalclub” - e Oliveira Martins é uma delas – que estão na posse de conhecimentos que a sua seriedade e coragem trazem a lume, o que é função de todo o ser racional guiado por um ideal que não se deixe acobardar pelas imposições de uma qualquer Inquisição impondo a negação do heliocentrismo. No andar dos tempos, o “E pur si muove” galileico calará os teóricos das falsas teorias geocêntricas, embora, entre nós, a passividade, actualmente resultante da mordaça do desemprego pelo receio de se ser o despedido a seguir, imponha a inércia contra a prepotência - dos donos das empresas, dos “donos” da nação. Ou, como no caso presente, dos vendedores da sua banha de cobra e outros mais artefactos, como acontecia na aldeia de Maconde dos “Cem Anos de Solidão”, onde o cigano Melquíades ia apregoando as suas maravilhas que arrastavam o lunático José Arcádio Buendia na perda de bens próprios para aquisição daquelas.
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Desta forma, apesar do risco, irei em frente na empreitada de esclarecimento, naturalmente limitado, sobre as origens literárias da Revolução dos Cravos:
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«2ª Pergunta: 
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A filiação partidária, a polarização em torno de uma revista literária, o estatuto de franco-atirador, etc, são modalidades possíveis para escritores de combate. Qual delas lhe parece ter alcançado resultados mais fecundos do ponto de vista operacional e do ponto de vista estético?»
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Resposta:
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«Qualquer das três modalidades nos parece de resultados positivos num processo revolucionário.
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A revista literária terá sido, inicialmente, o meio mais eficaz de trazer a nu novas concepções literárias, em oposição às vigentes. Já as revistas “Orpheu”, “Centauro”, “Portugal Futurista” , etc, tinham  exercido, nas duas primeiras décadas do século XX, especialmente a primeira, um papel de choque e dinamização que, se inicialmente provocou acerbas críticas e troças, não deixou, com o tempo, de ser apreciada, de tal forma que da primeira se publicou recente edição. Aos vários “ismos” cultivados no “Orpheu” – futurismo, sensacionismo, interseccionismo, paulismo – suceder-se-á, na revista “Presença”, de mais longa duração, abrangendo os anos de 27-40, uma literatura introvertida, psicanalítica, desligada do mundo, porque céptica a respeito das ideias progressistas, mas sabendo pôr em relevo os valores estéticos da revista “Orpheu”.
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A crise mundial do subconsumo dos anos 30, de que resultaria a literatura conscientizadora de crítica social norte-americana, russa e brasileira, a guerra civil de Espanha, a situação político-social da nação portuguesa, a segunda guerra mundial, originaram, entre outras causas, o surto neo-realista português, de que “Emigrantes”, “A Selva”, Terra Fria” de Ferreira de Castro constituirão os primeiros valores influentes.
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Também, entretanto, várias revistas juvenis como “Gládio”, “Gleba”, “Sol Nascente”, polemizarão em torno do novo realismo, e as próprias “Seara Nova” (surgida em 1921)  e “Presença”  incluirão literatura neo-realista.
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Alguns dissidentes da “Presença”, convictos de que o esteticismo em que viviam, no rasto da “Nouvelle Revue Française”, e à maneira de Gide e de Proust, não era bastante para um artista se realizar plenamente, fundaram a revista “Manifesto”, extinta pela Censura, de cinco números apenas, entre cujos colaboradores se incluem Fernando Lopes Graça, Branquinho da Fonseca, Albano Nogueira, Paulo Quintela, Miguel Torga. Nela se defendia uma literatura não propriamente “engagée”, mas que não fosse só esteticista, narcisista, e revelasse interesse verdadeiro pelas realidades do tempo.
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O “Novo Cancioneiro”publicaria os poemas combativos de Álvaro Feijó e os de Mário Dionísio.
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O estatuto de franco-atirador, isto é, o processo solitário de combater a exploração e a opressão, através da poesia, drama ou romance, também nos parece de grande efeito, embora, é certo, ela não atinja as camadas populares maioritárias que se propõe defender, por incultura e impreparação dessas mesmas camadas.
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Vimos já como Ferreira de Castro iniciou a literatura de crítica social. Também Soeiro Pereira Gomes se tornaria apreciado com o único livro publicado em vida, “Esteiros”, a que se seguiria a publicação póstuma de outros, entre os quais “Engrenagem”.
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Vergílio Ferreira, Fernando Namora, Alves Redol, Urbano Tavares Rodrigues, José Rodrigues Miguéis, Sttau Monteiro, Bernardo de Santareno, José Gomes Ferreira, Irene Lisboa, Luísa Dacosta, e tantos outros escritores, em breve ganhariam um público mais ou menos interessado, mas eles próprios reconheceram que lhes não bastavam os esquemas demasiado limitados do romance de crítica social, e quase todos eles pouco a pouco se libertaram, em tentativas mais concordantes com a personalidade estética de cada um.
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Sob o ponto de vista estético, pela peculiaridade que cada um imprime ao seu estilo, parece-nos, pois, o estatuto de franco-atirador o de maior impasse e mais larga ressonância.
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Quanto à filiação num partido, afigura-se-nos, sem querer minimizar com isso o papel das revistas literárias nem o dos escritores “engagés”, talvez o processo de mais largo alcance sob o ponto de vista operacional, porque mais acessível a todas as camadas, para se familiarizarem com as doutrinas marxistas e se consciencializarem sobre a exploração e opressão a que estava sujeito o povo. Tal filiação tornar-se-ia um veículo de difusão tanto mais eficiente quanto maior a repressão do regime então vigente. Uma Catarina Eufêmia é prova da expansibilidade partidária, ao nível popular. As revoltas e reivindicações estudantis sê-lo-ão ao nível discente,
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Por outro lado, a luta no Ultramar ajuda ao seu progresso, não só pelo sentido de revolta contra uma luta não entendida em territórios não sentidos como nacionais, mas porque todas as formas de colonialismo e imperialismo são condenadas pelas doutrinas marxistas, desde que essas formas se façam sentir “ailleurs” que não na extensa pátria de adopção de tão humanas doutrinas. Desse modo, todos os que saíam para o estrangeiro, em fuga da tropa e da guerra – e esses, geralmente, os das camadas estudantis burguesas ou francamente capitalistas – tornavam-se, se não o eram já, adeptos ferventes dessas doutrinas que lhes justificavam as atitudes fugidias embora contrariassem as fortunas paternas, e do estrangeiro manifestavam-se com acirrada e intransigente má vontade e ideias de demolição pátria e do regime opressor que nela vigorava.

Também as canções de José Afonso e prosélitos, pelo seu significado e a sua melodia se tornariam gentil veículo – e mais ainda por natural movimento de piedade e simpatia pela juventude algemada, se delas resultasse a prisão dos cantores – tornar-se-ia, pois, um gentil veículo de transmissão de ideias de revolta e conscientização, mesmo que tais revolta e conscientização fossem apenas puro lirismo, expresso, não ao som da lira, ao modo grego, mas ao som da guitarra e da viola, à maneira romântica portuguesa.»



Por me parecer que poderia  ter utilizado o “etc” da pergunta, na minha resposta feita em 1975, apontando outros elementos de contributo valioso para a obtenção dos bons resultados na transformação política e social, embora sem o afã literário que nela se pede, acrescento hoje, em resultado da experiência vivida, quanto foi valiosa a nossa massa humana, formada no oportunismo, no laxismo, na incultura, na ambição, no desejo de vingança, e na indiferença pelo sentimento pátrio, que facilmente puderam operar tal reviravolta libertadora das garras dos bons princípios  cívicos.
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 E sempre na crença do milagre, potenciador do Bem. Sem esforço.
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Berta Brás
PortugalClub - 
sex 01-01-2010 12:50
sáb 02-01-2010 19:37
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“Caim” de José Saramago Por Berta Brás

Caim assassinando Abel em manuscrito do Século XV.


“Caim” de José Saramago
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Por: Berta Brás
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Um livro de fantasia, a fantasia poderosa de um espírito atento ao mundo e aos homens, insubmisso perante muitos dos valores estabelecidos, afundado  no desespero da impotência humana perante o problema do Mal e da Injustiça que regem o Mundo, mergulhado na orgia da sua própria imaginação e do seu próprio saber, na arte de uma linguagem escorreita, de verbo fácil e desinibido, de estilo tantas vezes chocarreiro, de um humor amplo de experiência humana fortalecida pela cultura livresca.

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No fundo, a história de Caim, apoiada nos sinuosos enredos do Génesis, com citação onomástica e toponímica frequentes, nele colhidas, não traduz mais do que um hábil manejo do narrador, que, identificado com o protagonista  da ficção, desmistifica  esses enredos, em função de uma tese que pretende troçar de Deus como criador do Céu, da Terra e dos seres animados, um Deus criado pelo Homem, à sua imagem, pondo em causa os critérios de justiça e pertinência que movem o Senhor, segundo as tais histórias bíblicas forjadas por homens, em séculos recuados.
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Deste modo Caim, o desesperado, por ter sido injustiçado, matará Abel – por não ter podido matar Deus - e à conta disso viverá exilado, mas salvaguardado, pelo mesmo Deus, afinal generoso – quem sabe se arrependido - com a marca protectora daquele na sua testa. Terá descendência, mas ao contrário de uma Bíblia omissa na revelação da sua vida e morte, Saramago entretém-se a transpor essa vida no tempo e no espaço, acompanhando-o no seu vaguear, em ziguezagueios anacrónicos que ora implicam o caso de Isaac, salvo por Caim, por atraso dos anjos destinados a evitar que Abraão consumasse esse sacrifício do filho, imposto por Deus, não tão injusto assim, porque o evitou, apenas desejando testar a obediência e devoção de Abraão; ora com a participação de Caim na confusão das línguas aquando da construção da Torre de Babel e sua destruição pelo Senhor indignado pela arrogância humana de atingir o Céu; ou nos sofrimentos e reconciliações de Job; ou na sua participação inesperada como passageiro da Arca de Noé, por imposição piedosa do mesmo Deus que, segundo a Bíblia, decidido a matar a humanidade pecadora por ele criada, só salvará do dilúvio o homem justo Noé e a sua família, mais um casal de animais de cada espécie terrena. Na ficção de Saramago, contudo, o rancor de Caim pelo Senhor que criou nele o remorso pelo fratricídio que cometera, fará que, embarcado na Arca, indiferente à bondade do Senhor para consigo, depois de conviver eroticamente com as várias mulheres dela, acabe por matar todos os passageiros da Arca, em gesto vingativo e desafiante ao poder de Deus, assim relativizado.
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Um desafio que já Torga, hostil à ditadura de Salazar, utilizara no conto dos “Bichos” – “Vicente” – o corvo rebelde que, farto da humilhação suportada durante quarenta dias fechado na Barca, se lança espaço fora à procura de terra e de liberdade, obrigando o Criador, “para salvar a sua própria obra” a fechar, “melancolicamente, as comportas do céu”.

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Uma mistificação afinal, não superior à da imaginação dos criadores das histórias em banda desenhada ou dos filmes de animação, férteis em proezas desmedidas de magia dos seus heróis, que vencem o tempo e as forças do homem real.
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Mas a obra de Saramago é escrita num estilo seguro, de intenção filosófica, de alguém que, recusando Deus, como pura criação do Homem, sem admitir a eterna angústia humana perante o Incognoscível, se propõe troçar das histórias criadas por homens, numa irreprimível vontade de destruição do mito, pondo em causa isso que várias gerações deixaram registado, e onde tantos souberam mergulhar para traduzir beleza, sensibilidade e também humor, ou paralelismo com as vivências próprias.
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É o caso do extraordinário soneto de Camões “O dia em que nasci moura e pereça”, transposto directamente das lamentações de Job, é o caso do exemplo infra, de Victor Hugo que, na “Légende des Siècles”, descreve, em terno quadro expressivamente romântico, o encontro em Belém da moabita Rute com Booz adormecido, a ela destinado. A aliteração, pelo predomínio dos sons f, fl, l da quadra citada, favorecem a recriação do ambiente, numa paisagem nocturna de estio acariciante, com uma brisa tranquila envolvendo o casal predestinado:
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“Booz ne savait point qu’une femme était là
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Et Ruth ne savait point ce que Dieu voulait d’elle.
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Un frais parfum sortait des touffes d’asphodèle

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Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala. »
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E tantos mais  exemplos a referenciar, na literatura de todos os tempos, no cinema, na arte, para contrapor, à amargura e violência da tese de Saramago, algumas amostras de arte e beleza, presentes nesse livro que se tornou “O Livro” da Humanidade, no extraordinário engenho das suas várias revelações, síntese de uma religião –  credível ou não – que admite um só Deus Criador, contrariando outros mitos – igualmente belos e igualmente cruéis – mas poderosa e necessária a todos os que, com ou sem recursos de apoio às misérias humanas, aceitam no coração esse apoio único de uma fé salvadora.
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Berta Brás
PortugalClub - sáb 07-11-2009 16:17
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quinta-feira, 3 de dezembro de 2009

O problema da gordura - Berta Brás

Foi ao professor João Salgueiro que ouvi ontem, no “Prós e Contras”, a referência ao problema da gordura que se vai espalhando homogeneamente em todo o corpo. Ainda pensei que estivesse a sugerir qualquer tratamento à base de dieta ou de controlo massagista, dentro dos recentes conselhos de poupança alimentar ou energética para o país refazer as suas economias. Tratava-se, de facto de uma questão económica, mas era apenas uma imagem sobre o contributo de cada partido para aumentar a dívida – a gordura homogénea - sempre na expectativa de o caso se solucionar depois. Como disse o economista João Salgueiro, cada um contribui para a engorda – da dívida, neste caso – e “chuta para a frente. Rebenta no próximo”, afirmou nervoso.
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Eram quatro pessoas entrevistadas por Fátima Campos, bastante sérias e atentas,  entre as quais recordo o economista João Salgueiro e o gestor de empresas António Carrapatoso. Tratava-se do problema das finanças, daí a seriedade da preocupação.
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Falou-se em falta de responsabilização, em descontrolo, em desperdício, em despesismo, em necessidade de encorajamento para a colaboração dos portugueses, de investimento nos transportes urbanos, de jardins de infância, de emprego em tarefas repudiadas pelos portugueses, actualmente mais desempenhadas pelos emigrantes, como agricultura e construção, de necessidade de exportar serviços de saúde, de ter uma agricultura exportadora, de ajudar a aperfeiçoar a pesca em vez de a liquidarmos, contrariamente aos Espanhóis. Enfim, ganharíamos em ter um Parlamento capaz, considerando-se o regime eleitoral insatisfatório. E impunha-se uma estratégia de formação dos dirigentes políticos.
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Mas Portugal, nas perspectivas da OCDE apresenta um empobrecimento progressivo em relação aos outros países. Não haverá recuperação possível. Nem com aumento de impostos que essa é a única estratégia a que se costuma recorrer desde há séculos, o povo vergando, num país sempre deficitário, e especialmente nos tempos de agora.
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Ninguém falou em devolução de dinheiros roubados, ninguém falou em racionamento de vencimentos de escândalo. Fá-lo a minha amiga, em constante rebelião contra o estado de sítio em que vivemos.
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Lembrei-me então de um diálogo com a minha neta de quatro anos e sete meses, que veio cá ontem despedir-se porque ia passar uns dias a Trancoso, com os avós maternos e estava muito feliz, ao colo do avô paterno. Fiz uma cara de choro ciumento:
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- Pois é, tu só gostas de ir para os teus outros vovós, porque têm piscina e campos com flores e couvinhas.
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A Mafalda ficou surpreendida com o ataque. Mas como sempre, respondeu, não prontamente, mas depois de pensar:
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- Ó vovó, é que o avô Ismael e a avó Sofia estão longe, não me vêem muitas vezes.
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Concordei com a razão sagaz e retomei o riso da aceitação prudente.
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Sim, há sempre uma justificação, encontra-se sempre uma solução. Mas é preciso reflectir primeiro, para que a resposta saia correcta em argumento e expressão.
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Precisamos de reflectir na necessidade de interapoio, precisamos não de mergulhar em questiúnculas permanentes, em discursatas com muitos argumentos de ataques e contra-ataques, mas de procurarmos soluções. Junto de gente competente e séria.
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Como o fizeram ateus e crentes, comunistas e democratas, monárquicos e republicanos, no tempo da Resistência em França, durante a Segunda Guerra, limando divergências, apenas unidos no amor da pátria, “la belle prisonnière des soldats”, contra o inimigo alemão sequestrador. Aragon o disse, no seu belo poema .
La Rose et le Réséda”:
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Celui qui croyait en Dieu
Celui qui n’y croyait pas
Tous deux adoraient la belle
Prisonnière des soldats

Qu’importe comment s’appelle
Cette clarté sur leur pas
Que l’un fut de la chapelle
Et l’autre s’y dérobât
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n’y croyait pas
 .
Tous deux étaient fidèles
Des lèvres, du cœur, des bras
Et tous deux disaient qu’elle
Vive et qui vivra verra...
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Era necessário que também pensássemos na nossa « belle », para que os vindouros ainda a pudessem ver, sem vergonha dos seus antepassados de fresca data. Era necessário que deixássemos de contribuir todos para o engordamento da dívida, “chutando para a frente”, indiferentes ao “rebentamento no próximo”.  Era necessário reflectir. E amar. “Des lèvres, du cœur, des bras.”
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 Berta Brás
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PortugalClub - ter 01-12-2009 16:33

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quarta-feira, 25 de novembro de 2009

Mulher barbuda - Berta Brás

* Berta Brás
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Mulher barbuda / Cabra cornuda / E vaca “embiguda” / Seu dono ajuda
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Estive ontem a tomar conta da minha mãe, que está agora em casa da minha irmã e se rebela de cada vez que esta tem que sair por um tempo mais prolongado. Não gosta de ficar só e chora como um Job abandonado pelo Senhor, apesar de tanto lhe louvar a glória. Quando cheguei, estava a dormir, acordou à hora indevida de “Questions pour un champion”, que me autorizou a ver, e a partir das quatro, fui a filha exemplar das exigências maternas a caminho dos 103 anos.
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Comeu o seu yogurte e bolachas, mais tarde chupou a sua laranja, queixou-se do frio, quis ver a sua mala onde guarda algumas finanças em que gosta de mexer, não como o pai da Eugénie Grandet dominado pelo fascínio do ouro, mas com o saber ancestral da utilidade do mesmo, ainda que reduzido a papel europeu de cor e tamanho conforme o valor. Exigiu que eu partilhasse trocos que docilmente aceitei, inspirada no clima nacional de prevenção e receio do futuro sombrio, que faz que se extraia por vezes indevidamente da Banca - mas não foi o caso -, uma vez mais repisou no seu passado de trabalho, desde a infância nos montes a guardar as cabras e mais adiante a ceifar e a carregar molhos de pasto e a cozinhar para a casa farta de terras, de filhos, de gente trabalhando a rogo.
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De vez em quando, nas suas evocações canta, embora a voz tenha perdido toda a suavidade das modulações de outrora, a “botar descante”, distinta das outras vozes. Outras vezes conta lenga-lengas que por falta de papel à mão não tenho gravado e bem me arrependo, porque são versos populares originais, que pode não voltar a recordar. Mas ontem eu tinha o papel à mão quando se saiu com a seguinte sentença:
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Mulher barbuda
Cabra cornuda
E vaca “embiguda”
         Seu dono ajuda.
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Ainda não tinha ouvido esta, e fiquei chocada por tais ditames grosseiros, bem distantes do machismo lusitano habitual, e pelo contrário reveladores da sociedade matriarcal que certos cantares de amigo já revelavam e que Cesário tão bem descreve em “Provincianas” - a mulher fêmea determinada e forte, companheira de trabalho vigorosa e útil, tais como os animais referenciados:
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Enquanto a ovelha arredonda
Vão tribos de sete filhos,
Por várzeas que fazem onda,
Para as derregas dos milhos
E molhadelas da monda.
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De roda pulam borregos;
Enchem então as cardosas
As moças desses labregos,
Com altas botas barrosas
De se atirarem aos regos!
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 Ei-las que vêm às manadas,
Com caras de sofrimento,
Nas grandes marchas forçadas!
Vêm ao trabalho, ao sustento,
Com fouces, sachos, enxadas.
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Mas foram estas mulheres barbudas, de que os actores brasileiros ainda troçam, que originaram o império onde povos vários usam a mesma língua que elas usaram. Um bom exemplo este, a lembrar ao nosso governo, debilitado nas questões da má gerência masculina, que é tempo de experimentar a receita governativa da sentença que ontem ouvi à minha centenária mãe, ainda que desnecessários os aprestos da definição, por via da modernização embelezadora – a barba, os cornos, o umbigo excessivamente salientes.
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O mal é que o povo de agora prefere as falácias daquele que elegeu, e o discurso criterioso da mulher que poderia ter eleito lhe passou ao largo, por muita garra que pareça ter.
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Berta Brás
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in PortugalClub
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terça-feira, 4 de agosto de 2009

Para arredar o desastre

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* Berta Brás


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Falámos no Sócrates.

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-Vai ver que ele ainda vai ganhar.

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Sou eu que comento, mais para arredar o desastre, embora não acredite na recuperação que os outros prometem, com as medidas que ainda não prometeram e mesmo que tivessem prometido também não daria para acreditar.

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- Não, não é possível! Não acredito que votem nele! - diz. a minha amiga assustada.

- Mas está à frente nas sondagens!

- Mas com o aumento dos impostos, com a recessão... Olhe o Algarve! Os restaurantes que eu sei, do Algarve, vão fechar, não conseguem suportar as rendas. O que acontece? Os empregados ficam sem emprego, mais desemprego aí vem.

- Mas nem todos fecham!

- Claro! Não vamos falar daqueles sítios riquíssimos, lindos, belíssimos...

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Só me penaliza que ninguém se aperceba deste tom publicitário tão empolado da minha amiga, que, fosse ela outra Marisa ou outro Ronaldo, mas ainda com mais qualidade dramática, lhe poderia valer um bom cachet. Continua, indiferente ao comentário:

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-Há coisas maravilhosas no Algarve. Mas já estão a dizer que vai baixar muito o turismo, ainda há dias ouvi. Agora vamos ver p’r’ó ano, - conclui, esmorecida.

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Fã do seu Algarve, durante muitos anos a minha amiga falara, com muita raiva, da auto-estrada para lá, que Cavaco Silva, que é de lá, nunca quis acabar, não se sabe se por modéstia, como aquela a que Salazar nos habituou, para não dizerem que estava a puxar a brasa à sua sardinha, ou da sua terra, sem se lembrar que a sardinha algarvia tem brasa que chegue, e só, de facto, precisava de uma auto-estrada completa por via do turismo que iria comer a sardinha sem perder tanto tempo, como poderia suceder agora, não fosse esta crise danada.

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- Os Ingleses e os Americanos eram os grandes turistas. Mas a crise é mundial. Aí o Sócrates não está a exagerar. O milionário que vinha já não pode vir, não dá. Vive na América muito bem, com piscina, não vem cá, porque havia de vir, se também tem crise que chegue?

- Pois é, coitados! Ainda para mais com os incêndios, não há água que chegue para as piscinas agora.

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Felizmente, para nosso governo, já se completou o troço da auto-estrada que faltava para o Algarve. Assim o nosso Presidente da República pode ir ler mais depressa os dossiers com a documentação relativa à legislação que tão bem nos legisla, e sem a qual não teríamos chance. Enchem um jeep, foi ele que disse.

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Decididamente as conversas são como as cerejas.

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in PortugalClub

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