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quarta-feira, 18 de agosto de 2010

Ni Benedetti se salva

Poemas del Alma



17
Ago

Publicado por Delfina Acosta
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Mario BenedettiCuando le echo una mirada a mi correspondencia electrónica, me llama la atención la curiosa tendencia que van adquiriendo algunos mensajes.
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Quién no ha oído hablar de Jorge Luis Borges, aquel poeta que a los cincuenta y cinco años perdió -definitivamente- la vista, pero siguió escribiendo porque él había nacido para escribir y para sembrar asombro en los filósofos y en sus contemporáneos.
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Y eran sus versos para echarnos a pensar en los elementos del universo, para envolvernos con una capa de tristeza, a veces, pues sus versos hablaban de eso, de la tristeza de existir y del desamparo que siente el hombre ante la muerte.
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En una oportunidad recibí un correo donde se le adjudicaban a él alegres ocurrencias sobre el arte de vivir, de compartir lo bonito del amanecer y del atardecer y otras ñoñerías por el estilo.
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Caramba: Venir a escribir sobre tantas cosas, y usando signos de admiración, después de muerto, sobrepasa toda molestia y picazón. Y todo porque a alguien se le ocurrió adjudicar un ligero y superficial mensaje de amor, luz, paz y felicidad a Jorge Luis Borges.
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Hace una semana, aproximadamente, me llegó otro mensaje. Sorpresa: Las palabras pertenecían a Martin Luther King, quien abrió su célebre discurso en los escalones del monumento a Lincoln diciendo: “Yo tengo un sueño. Estoy feliz de unirme a ustedes hoy en lo que quedará en la historia como la mayor demostración por la libertad en la historia de nuestra nación. Hace años, un gran americano, bajo cuya sombra simbólica nos paramos, firmó la Proclama de Emancipación. Este importante decreto se convirtió en un gran faro de esperanza para millones de esclavos negros que fueron cocinados en las llamas de la injusticia. Llegó como un amanecer de alegría para terminar la larga noche del cautiverio”.
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Pues bien, esa frase “Yo tengo un sueño”, que fue el inicio de un histórico discurso y llama viva de la lucha de un hombre por su ideal, llegó a mi correo electrónico transformado en un “Yo tengo un sueño de amor, de paz, de cariño, y de deseos de mirar el mundo convertido en un planeta color rosa”. Y otros sueños que ya no recuerdo.
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Ay, don Martin. ¿Se da cuenta usted en qué han transformado su discurso? Y había que ver las ilustraciones de las frases a usted adjudicadas: un arco iris sonriente, unas flores dibujando un corazón de chocolate y un cielito lindo.
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Tampoco se salvó Mario Benedetti. El escritor uruguayo, autor de “La tregua”, también fue utilizado por estos amables usuarios que quieren cambiar el universo a través de términos bonitos, querendones, y libres de acentos ortográficos.
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Le “hicieron decir” cosas empalagosamente regadas con la expresión de un amor chocolatado.
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Cuánta cursilería y cuánta buena fe al mismo tiempo.
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Pero usted no tiene nada que ver con eso, don Mario. Digo, no son suyas aquellas palabras que incitan al amor y a la esperanza, a través de un lenguaje que es la lectura más acabada de la mediocridad.
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Pero todo sea hecho en el mundo para ser perdonado.
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¿Qué culpa tienen los ignorantes que solo quieren mejorar el mundo usando palabras querendonas, aunque se aprovechan del nombre de los muertos ilustres?

quinta-feira, 5 de agosto de 2010

La función social de la literatura en el Paraguay

4
Ago

Poemas del Alma

Publicado por Delfina Acosta
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Pen Club ParaguayEl PEN CLUB del Paraguay cumple en este libro, un rol importante, y pocas veces investigado por los críticos literarios: la función social de la literatura en el Paraguay. De hecho, toda poesía, todo cuento, todo ensayo, va dirigido a un público, a un sector, para suscitar en ellos la conciencia de la época, las circunstancias y del arte.
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En esta edición, diecinueve escritores han tocado el tema con una diversidad de criterio que enriquece más aún el texto de marras. El cuerpo de los temas desarrollados guardan relación con nuestra historia, con el exilio de afamados pensadores y artistas, con los mitos y el folclore, tan ricos dentro de la historia oral de nuestro pueblo.
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Guido Rodríguez Alcalá nos dice que la narrativa histórica ayuda a despojarse de las ideas preconcebidas, y lo más importante, a comprender que el mundo actual no es el único posible.
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Cierto. Hay otros mundos. Hay otras barreras que vencer con nuestra literatura que tiene un cimiento importante en las obras de Augusto Roa Bastos, Elvio Romero y Josefina Plá.
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Nuestro pueblo, a través de su literatura, sigue intentando hacerse conocer en el exterior. Es cierto, es una realidad (espero no provocar el disgusto ni la antipatía de nadie) que no es posible que nos conozcan a través de obras que no despierten el interés de los lectores.
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También es una realidad que Internet está abierto a los textos de escritores de todas partes del mundo.
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Y es Internet el gran libro al cual los paraguayos debemos ingresar, viendo que los tiempos de la nueva era tecnológica proponen un desafío impensado veinte años atrás.

terça-feira, 3 de agosto de 2010

El Paraguay de Drácula - Armando Almada Roche

Poemas del Alma

2
Ago

El arte de saber contar

Publicado por Delfina Acosta
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El Paraguay de DráculaExiste el siguiente dicho: “No hay chistes malos, sino mal contados”. Pues bien, con un tono un poco chistoso, picaresco (pues Armando Almada Roche domina el humor), el autor del texto El Paraguay de Drácula, editado por Ediciones el pez del pez, nos ofrece historias que son entretenidas y jugosas.
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No queda más “remedio”, entonces, que sonreír, que disfrutar página por página de esa suerte de recuerdos suyos, recuerdos que convocan a figuras memorables del ambiente teatral, como Ricardo Turia, un personaje de novela y artista consumado.
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Cuenta el autor que allá por los años 1958, 1959, bajo la dirección de Ricardo Turia (que fue expulsado por el Gobierno stronista, acusado de comunista), él y conocidas figuras del ambiente teatral daban lo más atrevido y excelente de su talento a la sociedad. Y al decir sociedad me refiero a un público popular, amplio, variado.
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Me viene a la memoria el relato de cuando él y un amigo suyo estuvieron actuando en alejados pueblos. Específicamente, recuerdo la realidad entre metafórica y dramática que le tocó vivir cuando se hizo crucificar a las orillas de un arroyo, con la aprobación preocupada del cura párroco, y el delirio histérico de las mujeres del lugar que lloraban o bendecían al redentor colgado de una cruz. Aquella fue una rara representación artística, pues como en el Gólgota, atrajo la ira de Dios: cayeron rayos en las variadas escenas.
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Nacido en el año 1942, Formosa, Argentina, Armando Almada Roche es un notable, acabado contador de historias ajenas y propias. Artista, le gustaba ir contra el formalismo en tiempos en que la barba estaba prohibida, se enamoraba de mujeres hermosas, algunas de su elenco, y era romántico hasta la cepa.
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Le pasó que cayó en un enredo sexual con una mujer ballena, que durante un tiempo de sequía económica y viéndose obligado a alimentarse solamente de aguacates, encontró una serpiente verde debajo de sus posaderas, que robó un beso imposible a una compañera de elenco, que re- creó en varias oportunidades, vestido y arreglado a lo Billy Caffaro (le parecía mucho a él), el éxito que el cantante despertaba entre las chicas.
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Cuenta historias que recrean una época importante para el teatro y la música y otras expresiones artísticas en el Paraguay .
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Este es un libro que tiene éxito, porque está bien contado.
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LA PUERTA OSCURA

Tanto monte de llano acometiendo,
tanto río de sangre vadeando,
tanta patria en la patria sosteniendo
y tanta luz en sombras aguardando: 

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¿No son, oh patria, tu dolor que astilla
en cada pecho que lo vil no mella,
la madurez del trigo en la gavilla
que cae en el camino de tu estrella? 

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He aquí que somos todos tan de tierra
que de tierra a la tierra transitamos
como el amor que en el amor se aferra, 

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y vamos todos agitando ramos
mientras la noche agonizante cierra
la oscura puerta que al salir dejamos. 

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Franciso Pérez Maricevich

quinta-feira, 13 de maio de 2010

Semblanza de algunos escritores

Poemas del Alma



11
May


Publicado por Delfina Acosta
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Don QuijoteMadame Bovary es una novela que ningún escritor debe dejar de leer. Su autor, Gustave Flaubert (1821-1880), se sumergió en un proceso creativo que le llevó casi cinco años de su vida. La mitad de una década.
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A menudo se hace encuestas entre escritores y personalidades de la “realeza literaria” buscando saber cuáles son los libros de su preferencia, y Madame Bovary sale gananciosa, en un preciado segundo lugar, después de Don Quijote, escrito por don Miguel Cervantes Saavedra (1547 – 1616). Se dice de la novela que es parte del movimiento llamado romanticismo tardío. No. Yo creo que no se puede clasificarla porque eso significaría aprisionarla en algún grado. Madame Bovary es una obra que permanentemente servirá de inspiración a los lectores y escritores pues la vida, sus pasiones, sus arrebatos, sus vaivenes, su dulzura, sus prejuicios, sus dramas pasan por ella. Y si bien Gustave Flaubert fue su autor (decía su familia que a veces se manifestaba como un hombre neurótico), los dioses pusieron el hilo de sus estrellas en sus páginas.
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La metamorfosis, del escritor Franz Kafka (1883- 1924), es una obra que está siendo injustamente relegada en estos tiempos que corren.
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Entre la magia y el oficio consumado, la obra cuenta la historia de un hombre que despierta convertido en cucaracha. Y es el lenguaje, que aborda una suerte de realismo mágico, el que va registrando los primeros movimientos de Gregorio Samsa cuando intenta, convertido ya en insecto, levantarse del lecho. Ah…, el susto de la familia al ver a su Gregorio convertido en una horrible cucaracha, y la irritación -después- de los familiares que reniegan de la situación, son captados con un lenguaje que a mi modo de ver, es una especie de pequeño meteorito literario caído en la literatura universal. Meteorito que deslumbra a los lectores, los escritores y los críticos literarios.
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Y luego está Don Quijote, obra maestra, madre de todas las criaturas que nos lleva a regiones infinitas de la revelación literaria, porque el lenguaje con que fue concebido es un ejemplo de Arte, pura excepción. ¿No son acaso un verdadero divertimiento para el alma triste aquella estadía del caballero andante en el hostal o la posada donde se resiste, caída ya la noche, a los empeños amorosos de una moza, pues su corazón pertenece solamente a Dulcinea del Toboso?
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Quien leyó Don Quijote termina cavilando sobre lo “inexplicable” que resulta que se hayan podido escribir dos enormes tomos de una obra genial, considerando que no hay desperdicio en hoja alguna, y que todo en la novela revela un lenguaje cuyo flujo y reflujo literario provoca admiración en críticos, escritores y lectores.
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¿Y qué decir de los entremeses?
¿Y de la novela La Galatea?
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¿En qué tiempo escribió tanto y haciendo uso de tan extraordinaria manera o modo?
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Entonces, pues, considerando que tenemos maestros tan dignos como ejemplares, no nos rindamos los escritores, y busquemos la forma que enamora, si poesía escribimos; y la prosa que deslumbra, si pergeñamos un cuento.
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EL PORTÓN INVISIBLE
…Ed io non so
chi va e chi resta…
E. Montale 
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En la fotografía busco el alto
portón, aquel portón del viejo patio
para ver si es que puedo introducirme
en secreto, y quedarme allí, temblando,
en espera de cosas abolidas.
Mas la fotografía sólo muestra
el muro de ladrillo, a mano izquierda,
y a la mano derecha, esas casonas
que hoy como ayer están allí, en silencio,
proyectando sus sombras en la acera.
Un muchacho moreno, muy delgado,
con ágil paso avanza junto al muro.
Ese muchacho es hoy un blanco abuelo
que habrá olvidado acaso aquella siesta
en la calle desierta, bajo un cielo
ardoroso de enero o de febrero.
-Muchacho: date vuelta; retrocede;
ve si puedes llegar hasta el portón
y abrirlo para mí. Tuya es la hora
de esa remota siesta. Deja abierto
el antiguo portón ahora invisible.
Yo habré de entrar para quedarme a solas
en el patio, mirando a todos lados,
andando de puntillas hacia el fondo…
Tú seguirás andando mientras tanto
por la calle soleada y silenciosa.
Yo, sin hacer ruido, al poco rato,
saldré a la calle que ahora es toda tuya
y cerraré con llave, para siempre,
el portón de tu infancia y de mi infancia. 
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Hugo Rodríguez-Alcalá